&emsp;  &emsp;<b>Помним</b>

&emsp;  &emsp; &emsp;  ❖ ❦  ❥ ❖ ❧  ❤

&emsp;  &emsp;  &emsp; <b> Борис Рыжий

</b>

&emsp;  &emsp;  &emsp;﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌

<i>

"Борис Рыжий (1974 – 2001) – поэт по определению, поэт абсолютный и пока не втиснутый литературоведами в поэтологические классификации, иерархии и кондуиты. Борис Рыжий жил недолго – ровно столько, сколько было нужно ему, природе, языку, поэзии и культуре, чтобы наметить, прострочить, завести неровный шов, должный соединить два века, две эпохи, два мировоззрения.

Поэзия Бориса Рыжего – это только самое начало новейшей художественной словесности, произрастающей непосредственно из ядра трехвековой русской силлабо-тонической поэзии...".
&emsp;  &emsp;<b> Юрий Казарин

❖

&emsp;  &emsp;<b>Разве только ангел…

</b>

Разве только ангел на четыре слова

спустится с небес.

Я, со стуком в двери спутав стук больного,

выхожу в подъезд.

И дитя осенней, старой и печальной,

кинутой звезды

допивает что-то из груди стеклянной,

но глаза чисты.

«Здесь бывал такой-то, Лена любит Любу,

некто Цой всегда».

Только ночью вижу тех, кто здесь не будет

больше никогда.

Отворить почтовый и, сухие листья

высыпав, закрыть.

Знаю, что правдивей и безмолвней писем

мне не получить.

Потому что можно не читать и вовсе

не писать ответ.

Только я подумал — появились гости

первый раз за… лет.

Вот и слышу, где-то музыка играет,

тыщу лет играй.

«Здравствуй, моя Мурка, здравствуй, дорогая,

здравствуй и прощай».

 ❖

&emsp;  &emsp;<b>Молодость, свет над башкою

</b>

Молодость, свет над башкою, случайные встречи.

Слушает море под вечер горячие речи,

чайка кричит и качается белый корабль —

этого вечера будет особенно жаль.

Купим пиджак белоснежный и белые брюки,

как в кинофильме, вразвалку подвалим к подруге,

та поразмыслит немного, но вскоре решит:

в августе этом пусть, ладно уж, будет бандит.

Все же какое прекрасное позднее лето.

О удивление: как, у вас нет пистолета?

Два мотылька прилетают на розовый свет

спички, лицо озаряющей. Кажется, нет.

Спичка плывет, с лица исчезает истома.

Нет, вы не поняли, есть пистолет, только дома.

Что ж вы не взяли? И черное море в ответ

гордо волнуется: есть у него пистолет!

Есть пистолет, черный браунинг в черном мазуте.

Браунинг? Врете! Пойдемте и не протестуйте,

в небе огромном зажглась сто вторая звезда.

Любите, Боря, поэзию? Кажется, да.

1997

</i>

&emsp;  &emsp; &emsp;  <b> ❖ • ❖ • ❖</b>