❀ ❃ ❁ ❋

     ДЕНЬ ПАМЯТИ

     ❀ ❃ ❁ ❋

<i> <b>

Наталья Горбаневская

</b>

Поэтесса, журналист, редактор.

Родилась в Москве в 1936 г. Окончила филологический факультет Ленинградского университета. С начала 60-х гг. ее стихи распространялись в Самиздате. Горбаневская - первый редактор информационного бюллетеня “Хроника текущих событий”. За участие в демонстрации на Красной площади против вторжения войск Варшавского договора в Чехословакию была признана невменяемой. Арестована в декабре 1970 г. С января 1971 г. по февраль 1972 г. находилась на принудительном лечении в Казанской спецпсихбольнице и в институте им. Сербского в Москве. В конце 1975 г. эмигрировала, живёт в Париже. С 2005 г. гражданка Польши.

Занималась переводами и редакторской деятельностью, входила в состав редакции журнала «Континент», сотрудничала с Радио «Свобода», с 1981 г. работает в еженедельнике «Русская мысль». За переводы с польского стала лауреатом премии парижского журнала “Культура” и польского Пен-клуба.

http://antology.igrunov.ru/authors/gorbanevsk/

</i>

&emsp;  &emsp; ♨ ♨ ♨

<u> Ах, откуда я?.. </u>

Ах, откуда я?..

А я откуда? Из анекдота,

из водевиля, из мелодрамы,

и я не некто, и я не кто-то,

не из машины, не из программы,

не из модели. Я из трамвая,

из подворотни, из-под забора,

и порастите вы все травою,

весь этот мир — не моя забота.

А я откуда? Из анекдота.

А ты откуда? Из анекдота.

А все откуда? А всё оттуда,

из анекдота, из анекдота.

                      1965

♨

<u>

КОНЦЕРТ ДЛЯ ОРКЕСТРА

</u>

Послушай, Барток, что ты сочинил?

Как будто ржавую кастрюлю починил,

как будто выстукал на ней: тирим-тарам,

как будто горы заходили по горам,

как будто реки закрутились колесом,

как будто руки удлинились камышом,

и камышиночка: тири-тири-ли-ли,

и острыми носами корабли

царапают по белым пристаням,

царапают: царап-царам-тарам...

И позапрошлогодний музыкант,

тарифной сеткой уважаемый талант,

сидит и морщится: Тири-тири-терпи,

     но сколько ржавую кастрюлю ни скреби,

     получится одно: тара-тара,

     одна мура, не настоящая игра.

Послушай, Барток, что ж ты сочинил!

Как будто вылил им за шиворот чернил,

как будто будто рам-барам-бамбам

их ржавою кастрюлей по зубам.

Еще играет приневоленный оркестр,

а публика повскакивала с мест

и в раздевалку, в раздевалку, в раздевал,

и на ходу она шипит: Каков нахал!

А ты им вслед поешь: Тири-ли-ли,

Господь вам просветленье ниспошли.

                             1962

&emsp;  &emsp;♨ ♨ ♨