░░|░░|❤️░░|░░|░░|░░|░░|░░|

<b> Anatoly Golovkov

Израильские заметки

МОЛЕБЕН ДОРОГИ

</b>

░░|<i> Заносит, значит, Москву, и трасса звучит, как в Алыкель под Норильском.

Струйки снега текут через шоссе, и кажется, твоя легковушка, как самолет, вот-вот оторвется от бетонки и рванет к облакам.

Есть трассы, что будто вне мира, кругом пелена, и вроде не бывает городов в огнях. А только лес по обочинам, только глупые зайцы наперерез, знаки, вехи и снег.

Одна дорога уводит в небо, другая внутри тебя, как просьба о спасении.

Может и не ветер свистит в окне, а поет органный хор, и это начало партиты. Ты пронзаешь дорогу, как снаряд, который еще не вырвался из ствола.

А дорога пронзает тебя - в этом диком аттракционе.

Она спасет или убьет. Выручит или промолчит. Но не кончится в тебе, ни живом, ни мертвом.

Значит, видно, нужно быть отсюда родом. Знать красоту и дурман волчьих ягод, огни рябин. Доверять родникам. Подраться в России, напиться в России, влюбиться в России, выйти из-под огня.

Чтоб в теплом Галине с арабскими огнями на склонах – иногда вспоминать эти леса и болота. Печалиться по этим окаянным, покаянным местам, но родным душе.

На пространстве земли, где дорога к дому не пугало, а зеркало.

Где начинается черно-белое кино. </i>|░░