19 дек. 2019 г.

Память.
</u> 
Бежишь, босой, по первому морозцу из клуба, из библиотеки, с книгой в торбочке, остановишься отдышаться, да и не терпится открыть книгу. А там:
<i> 
Всё в жертву памяти твоей:
И голос лиры вдохновенной,
И слезы девы воспаленной,
И трепет ревности моей,
И славы блеск, и мрак изгнанья,
И светлых мыслей красота,
И мщенье, бурная мечта
Ожесточенного страданья.
</i> 
Стоишь, воткнутый в страницу, перебираешь ногами и думаешь с наглой, вдохновляющей уверенностью, что когда-нибудь ты обязательно поймешь странный стишок, который, тем не менее, уже весь навсегда в твоей голове;
вот прибежишь домой, там, слава Богу, не будет матери с её непреходящими заданиями по хозяйству – она вернется уже в темноте с поля, где колхоз из последних сил не дает уйти под снег свекле, заберешься на печь и будешь обдумывать, обдумывать эти строки, чтобы лет через пятнадцать решить: ну, всё – наконец, понял.
Понял сам, а чьи-то толкования пусть остаются для общего развития.
Человек потерял кого-то очень дорогого, женщину, конечно, и так страдает, что ему стала не мила собственная жизнь с ее пустяками и не-пустяками.

Комментариев нет:

Отправить комментарий