28 дек. 2016 г.

<b> «Одесса имеет сказать пару слов!» </b>

*̡͌l̡*̡̡ ̴̡ı̴̴̡ ̡̡_|̲̲̲͡͡͡▫ ̲͡ ̲̲̲͡͡π̲̲͡͡ ̲̲͡▫̲|  *̡͌l̡*̡̡ ̴̡ı̴̴̡ ̡̡   *̡͌l̡*̡̡ ̴̡ı̴̴̡ ̡̡_
<i>
На Привозе в мясной павильон входит женщина, груженная сумками, останавливается у прилавка со свиной головой, пристально на нее смотрит и выдает:
— О, забыла мужу сигарет купить!


…И жили они с Розой долго и счастливо 60 лет. 3 года счастливо и 57 долго.

ιllιlι.ιl..ιllιlι.ιl..ιllιlι.ιl..ιllιlι.ιl..ιllιlι.ιl..ιllιlι.ιl.

</i>
     
 
&emsp;  ࿄     
&emsp;  &emsp;  ࿄ 
&emsp;
<b> 日本人の知恵 Японская мудрость</b>
<i>
Кто сильно желает подняться наверх, тот придумает лестницу.
Солнце не знает правых. Солнце не знает неправых. Солнце светит без цели кого-то согреть. Нашедший себя подобен солнцу.
</i>
&emsp;       
&emsp;  &emsp;   
&emsp;

(( (( (( (( (( (( (( (( (( (( (( (( (( (( ((

<b> Бессмертный барак </b>

<i>((  <b> </b>23 ДЕКАБРЯ 1953 г. в г.Москва по приговору Специального Судебного присутствия при Верховном суде СССР были расстреляны Маршал СССР ЛАВРЕНТИЙ БЕРИЯ ( никогда не служивший в армии), член Политбюро ЦК ВКП(б) , некогда всесильный нарком НКВД - министр МВД СССР, до назначения преемником Н.Ежова заливший кровью Закавказье , лично пытавший родственников своих недругов, любивший избивать перед расстрелом уже осужденных, расстрелявший тысячи польских военнопленных и гражданских лиц в Катыни и Медном, проводивший выселения целых народов, в 1939-1940 гг. пустивший под расстрельные приговоры ВКВС СССР сотни людей;

генерал армии ВСЕВОЛОД МЕРКУЛОВ, бывший нарком госбезопасности СССР, сфальсифицировавший очередное "дело авиаторов" в 1941 г., закончившееся бессудным расстрелом в пос. Барбыш всего командования советских ВВС ( когда вовсю полыхала война), по спискам которого летом и осенью 1941 г. в "Коммунарке" расстреляли от 500 до 600 человек;

генерал-полковник БОГДАН КОБУЛОВ, верный подручный Берии, детально занимавшийся расстрелами пленных польских военных и гражданских, лично пытавший арестованных и в Тбилиси и в Москве, курировавший выселение кавказских народов ;

генерал-полковник СЕРГЕЙ ГОГЛИДЗЕ , бывший нарком НКВД Грузинской АССР и член "тройки" НКВД по Грузии, после 1938 г. начальник УНКВД Ленинградской обл., лично ответственный за массовые депортации из Буковины и Бессарабии;

ВЛАДИМИР ДЕКАНОЗОВ, верный член бериевской команды в Закавказской СФР, незадачливый советский посол в нацистской Германии и заместитель В.Молотова в НКИД СССР;

генерал-лейтенант ЛЕВ ВЛОДЗИМИРСКИЙ, начальник Следственной части НКГБ -НКВД-МГБ СССР, лично пытавший арестованных по особо важным делам ( "Каменный гость", как звали его за гулкий голос подследственные);

43-летний генерал-лейтенант ПАВЕЛ МЕШИК, один из молодых сталинских выдвиженцев на волне массовых убийств Большого террора, начальник Экономического управления НКВД СССР, затем заместитель начальника ГУКР СМЕРШ НКО СССР.

Все они осуждены по абсурдным обвинениям в "измене Родине", "заговоре" и "шпионаже" по ст.ст.58 УК РСФСР, ибо правящей тогда партийной верхушке хотелось всех убитых Сталиным повесить на конкретных персонажей из МГБ-МВД СССР, действовавших по указке "из-за бугра".

Однако даже несмотря на абсурдность и лживость приговора, расстрелянные уже осуждены Историей. Их вина доказана не судом, а всеми их резолюциями и приказами, которые однозначно говорят о их виновности. Берия, Меркулов, Гоглидзе, Кобулов сегодня признаны не подлежащими реабилитации. Деканозову, Влодзимирскому и Мешику ст.58 посмертно изменена на ст.193-17 б ("злоупотребление властью с особо отягчающими обстоятельствами") с заменой ВМН 25 годами заключения посмертно.</i> ))

(( (( (( (( (( (( (( (( (( (( (( (( (( (( ((


░░|░░|░░|░░|░░|░░|░░|░░|

<b> Anatoly Golovkov

Израильские заметки
</b>
░░|В этот день 78 лет назад в больничном бараке пересыльного лагеря на Второй речке умер великий русский поэт
ОСИП ЭМИЛЬЕВИЧ МАНДЕЛЬШТАМ.
Если можно, давайте нынче вместо жалостливых комментов, - продолжим любимыми стихами из Осипа Эмильевича, кто что вспомнит...

* * *
<i>
Заблудился я в небе — что делать?
Тот, кому оно близко, — ответь!
Легче было вам, Дантовых девять
Атлетических дисков, звенеть,
Задыхаться, чернеть, голубеть.
Если я не вчерашний, не зряшний, —
Ты, который стоишь надо мной,
Если ты виночерпий и чашник —
Дай мне силу без пены пустой
Выпить здравье кружащейся башни —
Рукопашной лазури шальной.
Голубятни, черноты, скворешни,
Самых синих теней образцы, —
Лёд весенний, лёд вышний, лёд вешний —
Облака, обаянья борцы, —
Тише: тучу ведут под уздцы.


(9-19 марта 1937, вар. 2)</i>|░░
⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚
<b>
СТАНИСЛАВ САДАЛЬСКИЙ
Народный блоггер России
</b><i>  <b>
Я один... И - разбитое зеркало...
</b>
Последнее стихотворение Есенина было написано кровью – в номере "Англетера" не было чернил.
28 декабря 1925 года Есенин покончил жизнь самоубийством в том самом номере - так до сих пор пишут в официальных биографиях поэта.

В прошлом году я публиковал АКТ ВСКРЫТИЯ ТРУПА ЕСЕНИНА, составленный судебно-медицинским экспертом Гиляревским.
А вот посмертная маска человека, добровольно расставшегося с жизнью.

За месяц до смерти Есенин дописал "Черного человека" - одно из самых своих больных и мощных творений. И если "До свиданья, друг мой" - прощальный взам руки Поэта, но "Черный человек" - это сам Есенин...

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.

Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный...

"Слушай, слушай,-
Бормочет он мне,-
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.

Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою".

"Счастье,- говорил он,-
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".

"Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай".

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой.
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
. . . . . . . . . . .

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Ночь морозная...
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.

Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.

"Слушай, слушай!-
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится.-
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.

Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет "она",
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.

Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...

И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою".

"Черный человек!
Ты прескверный гость!
Это слава давно
Про тебя разносится".
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
. . . . . . . . . .

...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И - разбитое зеркало...

<1923-> 14 ноября 1925

http://sadalskij.livejournal.com/2927048.html?utm_source=fbsharing&utm_medium=social

</i>
                 

&emsp;    <b>  Да здравствует всё то, благодаря чему мы, несмотря ни на что!   </b>  
                                                                                   
         &emsp;  ҈ ҈  ҈  ๑๑
&emsp;  &emsp;  ҈
 &emsp;  &emsp;  
&emsp;  &emsp;  
<i>
Москва вся в лужах. На Новый год они тоже обещаны. Каких только новых годов мы не встречали?! Ну, а придёт…уж какой будет, только бы был без болезней, без катаклизмов, без депрессий, без трагедий, но с деньгами, с весельем, с замечательными друзьями, новыми и старинными, с красивыми праздниками и интересными буднями. Ждем…с
Всем привет!
</i>
\ \
/ /
\ \
(o o)
\__/<i>   &emsp;  – задумчивый</i>
|
^
<b> q ɯ ɐҺvоw ɯǝʎɓǝvɔ wоɯ о 'qɯиdоʚоɹ онжоwεоʚǝн Һ о
</b>
                
<b>
Проразное  </b>
 
<i> <u> Игра слов</u>
<i>
Сегодня четверг. Это хуже, чем суббота. Но гораздо лучше, чем понедельник. Но немного хуже, чем пятница. Зато, четверг все же лучше, чем среда. Четверг даже лучше, чем воскресение. Потому что в воскресение - завтра понедельник, а в четверг - завтра пятница.  ©
</i>ܢ

̯͡
<i> <b>

Айдер Муждабаев. НА ВАС БУДЕТ КРОВЬ АРКАДИЯ БАБЧЕНКО

 </b>  
В очень плохую историю сейчас угодили вы, российские оппозиционные политики, либеральные публицисты и прочие моралисты, принявшие посильное участие в травле отважного и честного человека, журналиста Аркадия Бабченко. Я буду краток, вы же умные, и поймете сразу.


В России разворачивается настоящая, нешуточная травля Аркадия за его честные и неприятные для многих, в первую очередь для властей, высказывания. Да, Бабченко травили и ранее, он человек сильный, ему, конечно, не привыкать. Но на сей раз к хору его гонителей из разных побуждения (они мне понятны, но оценку мотиваций я опущу) присоединились и вы. Причем вы едва ли не стали запевалами в этом хоре. А, может, и не едва ли. И ваши голоса, например, в Фейсбуке и Твиттере, прекрасно слышны: в отличие от «патриотов», у вас подвешен язык, и вы любите высказываться на моральные темы, как бы соревнуясь друг с другом в художественной/эмоциональной подаче. Только тема выходит аморальная.

Лай-ньюс сообщает: некие «патриотичные» разработчики компьютерных игр уже создают «игрушку», в которой любой россиянин сможет виртуально «набить морду» Бабченко. Но виртуально – это пока. В России в виртуальном мире ничего не остается, как правило. Многих из тех, кого травили поначалу словесно, уже физически с нами нет. Ну, так вот.

Если с Аркадием Бабченко случится что-то серьезное или, не дай бог, непоправимое, – это окажется и на вашей совести тоже, никуда не денетесь. И вот эти ваши «я отфрендила Бабченко», «как можно писать такое», «он перешел границу» из просто оценочных суждений, коими они могли считаться в мирное время, превратятся в жирный крест на ваших безупречных, как вам кажется, биографиях.

Да, вы не пойдете его бить, убивать. Вы даже начнете в том же Фейсбуке восклицать «как же можно? не до такой же степени! я осуждал, но не призывал!». Только будет поздно. Потому что вы свое дело сделали. Прямо и публично (мотивы я опять опускаю) приняли участие в превращении Аркадия в изгоя российского общества, в то время, как он, один из немногих, является его оголенной совестью.

Думаю, несмотря на все, вами сказанное, вы подсознательно это понимаете. Но своих ошибок не признаете – это в вашей среде, а я с ней знаком неплохо, не принято; в ней почти каждый сам себе памятник. Впрочем, вдруг, я все же надеюсь, в такой ситуации кто-то наберется сил и не только защитит публично Аркадия, но и спасет себе репутацию.

P.S. Этот, как оказалось, не так уж короткий пост я сел писать лишь с тем, чтобы сказать вам одну простую фразу. Если с Аркадием что-то случится, то его кровь – не виртуальная, а живая, красная – будет и на вас. Думайте об этом. Беспокойной вам ночи.

</i>  
⋓      


&emsp;
<i>
 Есть подозрение, что мой кот бухает. Ушел вчера, пришёл сегодня утром, наблевал на ковер, попил воды и завалился спать.

</i>                    


&emsp;
<i>
Секрет моих счастливых отношений в том, что их нет.
</i>                    


&emsp;
<i>
Хорошо известно: если у вас проблемы с совестью, то её просто надо взять в долю.
</i>                    


&emsp;      
<i>
В российских школах если трудовик и физрук бросают пить, то школа сразу считается гимназией.
</i>                    
<b>
Евгений Рейн
</b>
&emsp;  • ◦
<i><b>
Истинный Новый год</b>

      &emsp;     &emsp;    &emsp;     &emsp;                                  А.Н.

Уже переломился календарь, видна зимы бессмысленная даль,
К морозу поворот и новый год и множество еще других забот.
Держаться надо, надо в декабре, когда снега и сумрак во дворе,
И за окном бесчинствует зима, держаться надо - не сойти с ума.
И надо одеваться потеплей и надо возвращаться поскорей
К себе домой, где греется обед и закрывает вас от всяких бед,
Зимы и вьюги, теплая жена, где все за вас и крик и тишина.
И к двери осторожно подойдя, сказать себе минуту погодя,
"Нет, рано еще, рано, не пора". Зима, зима - ужасная пора.
Шепнуть себе: "А скоро ли?" - "Едва ль". А между тем, поблизости февраль,
И лед уже слабеет на реке и ваш сосед выходит в пиджаке,
И распаляясь говорит про то, - "Мол, хватит, будет, поносил пальто".
Тут надо приготовиться всерьез, хотя трещит на улице мороз,
И инеем карниз совсем оброс, зима крепка, как медный купорос.
Но это только видимость одна. Вот парка отведет с веретена
Последние витки. Апрель, апрель вступает в календарную артель.
Тут надо выйти в сад или в лесок, лучам подставить бледное лицо,
Припомнить все: Египет, Карфаген, Афины, Рим и этот зимний плен
средь четырех своих коротких стен, где жили вы совсем без перемен,
Но тает снег у черных башмаков и ясно вам становится каков
невнятный запах прели и травы - в апреле вы жестоки и правы.
Все ящики, шкапы и сундуки - вплоть до последней потайной доски
раскрыты этим вечером. Конец, на веточке качается скворец.
В последний раз ты за своим столом, в последний раз ты возвратился в дом,
В последний раз пирог несет жена, в стакане поперек отражена,
она уже покинута, она осталась с отражением одна.
Закрой глаза и сделай первый шаг, теперь открой - пусть непонятно как
ты очутился на чужлй земле, в чужом необитаемом селе,
в огромных тошнотворных городах, в которых ты расцвел, а не зачах -
пусть непонятно как добрался ты, твои перемещения просты.
От смерти к смерти, от любви к воде, от стрекозы на женском животе
к чудовищу на сладостном холме,чье тело в чешуе м бахроме.
И далее к просторным островам, на берегу там высится вигвам,
там дочь вождя, кино по вечерам, считаются года по деревам.
И вот уже сосчитан целый лес. Изведаны утехи всех небес:
забвенья сферы, облака тщеты и неба обнаженной красоты,
душистой тучи праздного греха. Но эти сферы просто чепуха,
в сравнении с другими, где душа пороку предается не греша,
а познавая свет и благодать, которых никогда не разгадать.
но в тридцать третьем небе есть порог, за коим веет зимний ветерок,
и мечется поземка и уже окно горит на третьем этаже.
А это значит близится зима. А кто огонь зажег - твоя жена.
Похолодало. Завывает мрак. Ты понял все, когда ты не дурак.
Домой, домой, где печь, постель, cупы. Скорее тот порог переступи.
Тут все как было, точно как тогда - вот на столе обычная еда,
а месяцы прошли или года, тут это не оставило следа.
Пока небесный виден хоровод, в последний раз взгляни на небосвод,
твоя звезда, бледнея и дрожа, похожа на лучистого ежа,
в морозной мгле уходит быстро вниз. Она тебя оставила - держись.
В два миллиона зим идет зима. Держаться надо - не сойти с ума.
Уже переломился календарь, видна зимы бессмысленная даль.

1963
</i>

░░|░░|░░|░░|░░|░░|░░|░░|

<b> Anatoly Golovkov

Израильские заметки

РЕЙН: ДЕВЯТЫЙ ДЕСЯТОК
</b>
░░|Евгений Борисович человек фантастический, взрывной, по-детски обидчивый, энциклопедически образованный.
В его байки умещается целая галерея персон, история литературы Ленинграда и Москвы, да и нашей жизни с ее дворами, домами, ломбардами. Рейн их охотно озвучивает в лицах, рассказчик он отменный.
В молодости модник и пижон, ценитель искусств, обожатель прекрасных дам. Близкий друг Бродского. На кого из числа немногих поэтов, указала перстом Ахматова.
Поэзия Жени гипнотична и поэтому соблазнительна для подражания. От этой интонации не могли отвязаться многие, кто потом называл Рейна учителем. Не только его студенты в Литинституте.
Потому что в рейновской поэтике – мощь натуральная, а не созданная голосом, как кое-кому мерещится.
Я могу слушать его часами.
Он любит джаз. Как-то в киевской компании Эллингтон играл ему «Караван», а когда вышли на Крещатик, Рейн купил Дюку ведро роз… («Поклонимся в черные ноги артистам!»).
Ты веришь?.. Верю… Сигаретки не найдется? Только Наде не говори… Я же бросил, ты знаешь!.. Ага, ага, ну, я так, на всякий случай. Веду его под ручку на улицу курить, нога его только что из гипса, и Рейн басит – скажи, я хороший поэт?.. Один из самых выдающихся в России... Правда?... Правда…Думаешь, может, и великий? (сверкает глазом)... Я думаю, ты живой.
Он не случайно говорит, прикрыв глаза: я знаю, как надо.
А откуда он «знает», не известно, может, ангелы научили.
Но нырнув в книжку Рейна, обратно иногда выныривать неохота. Передо мной его тоненькая, 83-го года, но поразительная по чистоте и мощи - "Имена мостов", через страницу исчерканная его поправками, и бокал вина.
В общем, за столько лет выросли наши дети, мы поседели, и сын меня начал дразнить Дедом Морозом. Поэтому неплохая идея - 29-го надеть красную шубу, белое шапо – и к Жене завалиться с мешком подарков.
Вдруг у него снова шампанское и бал шляп?
С днем рождения, дорогой!
<i>
МОНАСТЫРЬ

...Как Волги вал белоголовый
Доходит целый к берегам!
&emsp;  &emsp;  Н.Языков

За станцией "Сокольники", где магазин мясной
и кладбище раскольников, был монастырь мужской.
Руина и твердыня, развалина, гнилье -
в двадцатые пустили строенье под жилье.
Такую коммуналку теперь уж не сыскать.
Зачем я переехал, не стану объяснять.
Шел коридор верстою, и сорок человек,
как улицей Тверскою, ходили целый день.
Там газовые плиты стояли у дверей,
я был во всей квартире единственный еврей.
Там жили инвалиды, ночные сторожа,
и было от пол-литра так близко до ножа.
И все-таки при этом, когда она могла,
с участьем и приветом там наша жизнь текла.
Там зазывали в гости, делилися рублем,
там были сплетни, козни, как в обществе любом.
Но было состраданье, не холили обид...
Направо жил Адамов - хитрющий инвалид.
Стучал он рано утром мне в стенку костылем,
входил, обрубком шарил под письменным столом,
где я держал посуду кефира и вина, -
бутылку на анализ просил он у меня.
И я давал бутылки и мелочь - иногда.
И уходил Адамов. А рядом занята
рассортировкой семги, надкушенных котлет,
закусок и ватрушек, в неполных двадцать лет
официантка Зоя, мать темных близнецов.
За нею жил расстрига Георгий Одинцов.
Служил он в гардеробе издательства "Гослит"
и был в литературе изрядно знаменит.
Он Шолохова видел, он Пастернака знал,
он с нобелевских премий на водку получал,
он Юрию Олеше галоши подавал.
Но я-то знал: он тайно крестил и отпевал.
Но дело не в соседях, типаж тут не при чем, -
кто эту жизнь отведал, тот знает, что - почем.
Почем бутылка водки и чистенький гальюн.
А то, что люди волки, сказал латинский лгун.
Они не волки. Что же? Я не пойму, Бог весть.
Но я бы мог такие свидетельства привесть,
что обломал бы зубы и лучший богослов.
И, все-таки, спасибо за все, за хлеб и кров
тому, кто назначает нам пайку и судьбу,
тому, кто обучает бесстыдству и стыду,
кто учит нас терпенью и душу каменит,
кто учит просто пенью и пенью аонид,
тому, кто посылает нам дом или развал,
и дальше посылает белоголовый вал!


1970 </i>|░░

░░░░░░░░░░░░░░░░