۰ ⊰ • ۰
❥
۰⊰ ❁ • ▫ ۰
<i>
Тот
клятый год уж много лет, я иногда сползал с больничной койки.
Сгребал
свои обломки и осколки и свой реконструировал скелет.
И крал
себя у чутких медсестер, ноздрями чуя острый запах воли,
Я
убегал к двухлетней внучке Оле туда, на жизнью пахнущий простор.
Мы с
Олей отправлялись в детский парк, садились на любимые качели,
Глушили
сок, мороженое ели, глазели на гуляющих собак.
Аттракционов
было пруд пруди, но день сгорал, и солнце остывало,
И Оля
уставала, отставала и тихо ныла, деда погоди.
Оставив
день воскресный позади, я возвращался в стен больничных гости,
Но и в
палате слышал Олин голос, дай руку деда, деда погоди...
И я
годил, годил, сколь было сил, а на соседних койках не годили,
Хирели,
сохли, чахли, уходили, никто их погодить не попросил.
Когда я
чую жжение в груди, я вижу, как с другого края поля
Ко мне
несется маленькая Оля с истошным криком: «Деда-а-а, погоди-и...»
И я
гожу, я все еще гожу, и, кажется, стерплю любую муку,
Покамест
эту крохотную руку в своей руке измученной держу.
1999 г.
<b>Леонид
Филатов </b>
</i>
❥ • ⊰ ❁ •