(Квадрата письма:
Чернил и чар!)
Для смертного сна
Никто не стар!
Марина Цветаева </b>
11 августа 1923
Ты вправе, вывернув карман,
Сказать: ищите, ройтесь, шарьте.
Мне всё равно, чем сыр туман.
Любая быль — как утро в марте.
Деревья в мягких армяках
Стоят в грунту из гуммигута,
Хотя ветвям наверняка
Невмоготу среди закута.
Роса бросает ветки в дрожь,
Струясь, как шерсть на мериносе.
Роса бежит, тряся, как ёж,
Сухой копной у переносья.
Мне всё равно, чей разговор
Ловлю, плывущий ниоткуда.
Любая быль — как вешний двор,
Когда он дымкою окутан.
Мне всё равно, какой фасон
Сужден при мне покрою платьев.
Любую быль сметут, как сон,
Поэта в ней законопатив.
Клубясь во много рукавов,
Он двинется, подобно дыму,
Из дыр эпохи роковой
В иной тупик непроходимый.
Он вырвется, курясь, из прорв
Судеб, расплющенных в лепёху,
И внуки скажут, как про торф:
Горит такого-то эпоха.
<b>
Борис Пастернак </b>
1929
===== 2
♨
<b>Марина Цветаева - Борису Пастернаку </b>
Рас-стояние: версты, мили...
Нас рас-ставили, рас-садили,
Чтобы тихо себя вели
По двум разным концам земли.
Рас-стояние: версты, дали...
Нас расклеили, распаяли,
В две руки развели, распяв,
И не знали, что это - сплав
Вдохновений и сухожилий...
Не рассорили - рассорили,
Расслоили...
Стена да ров.
Расселили нас, как орлов-
Заговорщиков: версты, дали...
Не расстроили - растеряли.
По трущобам земных широт
Рассовали нас, как сирот.
Который уж, ну который - март?!
Разбили нас - как колоду карт!
* * *
Эпистолярная дружба-любовь между Борисом Пастернаком и Мариной Цветаевой началась в июне 1922 года. Цветаева только что приехала в Берлин и вскоре получила письмо от Пастернака. Ему в руки попал цветаевский сборник "Вёрсты", от которого он пришел в восторг: "Дорогой, золотой, несравненный мой поэт", - писал он. Не ответить на письмо, полное восхищения её творчеством, Цветаева не могла. Так началась их переписка.
<i>
Входи, мой друг, входи без стука.
Для нашей дружбы нет двери.
Мои стихи к тебе послушай,
Я - вся внимание - твои.
Входи, мой друг. Ведь дверь взлетела.
Её, как перышко, несли
Те письма - белые метели,
Любви и дружбы корабли.
Входи, мой друг - родней не будет,
И знай: не стоит и гроша,
Когда жена тебя ревнует, -
Ведь я с тобою - лишь Душа...
Придешь без стука ты на помощь
Как ангел дочери моей.
Ты все, что с нами было, помнишь,
Мой самый близкий из людей...
<b>
Марина Цветаева
<b>Марина Цветаева </b>
<i>
За этот ад,
За этот бред,
Пошли мне сад
На старость лет.На старость лет,
На старость бед:
Рабочих — лет,
Горбатых — лет...На старость лет
Собачьих — клад:
Горячих лет —
Прохладный сад...Для беглеца
Мне сад пошли:
Без ни-лица,
Без ни-души!Сад: ни шажка!
Сад: ни глазка!
Сад: ни смешка!
Сад: ни свистка!Без ни-ушка
Мне сад пошли:
Без ни-душка̀!
Без ни-души!Скажи: довольно му̀ки — на̀
Сад — одинокий, как сама.
(Но около и Сам не стань!)
— Сад, одинокий как ты Сам.Такой мне сад на старость лет...
— Тот сад? А может быть — тот свет? —
На старость лет моих пошли —На отпущение души.1 октября 1934
Ванв