⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚

⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚⧚

⧚⧚⧚⧚⧚&emsp; 6 июля в Койоакане, пригороде Мехико, родилась<b> Фрида Кало </b>(Kahlo Frida, 1907 – 1954) - яркая, неординарная личность, всемирно известная художница, чей наивный художественный стиль причислен Андре Бретоном* к сюрреалистам; жена художника Диего Риверы.

В детстве Фрида перенесла полиомиелит, после чего осталась хромой, в 18-летнем возрасте попала в тяжёлую аварию (32 тяжелейшие операции и месяцы неподвижности) - трагедия изменила её жизнь и закалила характер - она впервые попросила у отца кисти и краски, ей сделали специальный подрамник, позволявший писать картины лёжа - в основном, - автопортреты.

* Андре Бретон - основоположник сюрреализма.

***<i>

«Дерево надежды, стой прямо!»

...

«В моей жизни было две трагедии: первая — трамвай, а вторая — Диего. Вторая была страшнее.»

...

«Наиболее смешная вещь в мире — это трагедия.»</i>

<u>

Из дневника Фриды Кало.

</u>

Публикация Victoria Chulkova

░░|░░|❤️░░|░░|░░|░░|░░|░░|

<b>Anatoly Golovkov

СОЛЁНЫЙ КРЫЖОВНИК
</b>

░░|<i> Крыжовника росло много, прям, Чеховская мечта. Вдоль дорожки от дома по саду — всё кусты, кусты. Бабушка шла от пруда с бельем, задирала ветку: нет, не весь поспел еще. Дед по дороге к столярке, брал ягоду на зуб: кислятина! Самое то. Нынче, мать, солить будем.

Бабушка ворчала, прыснув: ну, теперь начнется: мать, где тазы, банки в кладовке ищи, рукавицы надевай — ягоду драть!
Приезжал генерал-ракетчик дядя Петрунин с женой. Все садились в кружок работать: чеснок шелушили, резали для посола, зонтики укропа мыли, тут и банки, и соль горкой. Как женщины отвернутся — мужики мырть в столярку, по тайной сотке гранёной.
Они не видели меня, баламута, охотника за клубникой. А вот я за углом, рыжий, вся моська в соке, слушал, как они бубнят жарко.
Какая еще казацкая закусь, Яшенька? У нас на Дону станичники крыжовник не солили. Бабам на варенье, это да!.. А мы, Петя, луганские! Мы, ой, как еще солили, настаивал дед! Тебе в Нижней Ольховой любой скажет!
Да не солили! Но держался дед мой за свою выдумку потехи ради.
Шли на веранду навеселе, дед командовал, женщины сами уж клали на дно банок листы смороды, хрен, ломаные укропины, слой крыжовника, и так доверху. Рассолу туда кипяченого, — на литр пару ложек соли, — закатывали, и в погреб. Получается лупоглазый такой, зеленый, хрумкий, под водку невероятен!
А покамест садились в беседку за круглый стол, к борщу, наливали уже по законной, несли мандолину.
Дед поправлял чуб, трогал струны, запевал: когда мы были на войне, ох, когда мы были на войне… Жены подхватывали: там каждый думал о своей любимой али а жане…
Едоки борща были куда моложе, чем я теперь.
Над столом кружили стрекозы пятьдесят пятого года. </i>|░░

░░|░░|❤️░░|░░|░░|░░|░░|░░|

<b>Anatoly Golovkov

</b>

░░|<i></i>|░░

✉✍✎✏✐✑✒

✒ Счастье полезно для тела, а печаль развивает душу.

✒ Чтобы исцелить страдание, нужно пережить его полностью.

✒ Ясными мы называем мысли, которые мутны в точно такой же степени, как и наши собственные.

✒ Мы считаем лишь те размышления умными, что не глупее наших собственных.

✒ Желая забыть человека, мы находимся в том состоянии, когда наша память делает все наперекор данному желанию.

✒ Самое нежное общение в мире бывает меж теми, кто не заинтересован в общении.

✒ Как человек с высоко развитым интеллектом, он не мог говорить вкратце о том, что не требовало долгих речей.

✒ В жизни встречается очень немного легких успехов и окончательных неудач.

✒ Как ни стыдно признавать, я весьма чувствителен к мнению окружающих обо мне, несмотря на мои заверения всех в обратном.

✒ Обладая здравым рассудком, мы должны понимать, что страдать можем лишь из-за тех, кто достоин этого.

<b> 

Марсель Пруст

</b> 
- французский писатель. Один из самых значительных писателей XX века.
Родился: 10 июля 1871 г., Нёйи-Отёй-Паси, Франция

☘☘

☘

<i>

Летний сон. Полночная прохлада.

Мягкий звук — во сне иль наяву?

Ты не бойся, — там, во мраке сада,

абрикосы падают в траву.

Тихий отдаленный ритм прибоя

медленно качается вдали,

словно предназначен нам с тобою

краткий промельк жизни и любви.

Зыбкими мерцающими снами

мир и сад качаются в стекле.

Ты не бойся — это было с нами.

Может, только с нами на земле.

Ничего другого мне не надо,

пусть приснятся, если доживу, —

сонный сад, июль, во мраке сада

абрикосы падают в траву.

<b>

Юрий МИХАЙЛИК

..╗╗

.«▓»

.(.¯. )

.Ƹ̵̡Ӝ̵Ʒ

<i> 

Я только девочка.
Мой долг
До брачного венца
Не забывать, что всюду — волк
И помнить: я — овца.

Мечтать о замке золотом,
Качать, кружить, трясти
Сначала куклу, а потом
Не куклу, а почти...

В моей руке не быть мечу,
Не зазвенеть струне.
Я только девочка,— молчу.
Ах, если бы и мне

Взглянув на звезды знать, что там
И мне звезда зажглась
И улыбнуться всем глазам,
Не опуская глаз!

<b>

М.И.ЦВЕТАЕВА </b>
1909 г

꧁꧂

<i> 

ВПОЛГОЛОСА — КОНЕЧНО, НЕ ВО ВЕСЬ...

Вполголоса — конечно, не во весь —
прощаюсь навсегда с твоим порогом.
Не шелохнётся град, не встрепенётся весь
от голоса приглушенного.
С Богом!
По лестнице, на улицу, во тьму...
Перед тобой — окраины в дыму,
простор болот, вечерняя прохлада.
Я не преграда взору твоему,
словам твоим печальным — не преграда.
И что оно — отсюда не видать.
Пучки травы... и лиственниц убранство...
Тебе не в радость, мне не в благодать
безлюдное, доступное пространство.

<b> 

Иосиф Бродский. </b>
 1966(?)

┘┘┘┘┘┘┘┘┘┘
<i>
"Читать Иосиф научился очень рано, едва ли не в четыре года. Мать поэта рассказывала, как в Череповце в 1943 году вошла в комнату и застала трёхлетнего сына с книгой в руках. Она взяла посмотреть, что за книга. Оказалось, Ницше, «Так говорил Заратустра». Она вернула ребёнку книгу, но вверх ногами. Иосиф тут же перевернул её в правильное положение. Это было рассказано не к тому, что он в трёхлетнем возрасте увлекался Ницше, а к тому, что каким-то образом получил представление о буквах."
<b>

Лев Лосев

⌘✡ ۞ ✡ ⌘
<i>
КОЛЬЦО ЦАРЯ СОЛОМОНА

У древних евреев был царь Соломон.
Богат был, удачлив и очень умён.
За годы правления царство его,
Всегда процветало, невзгодам назло.

Когда он был молод, почтенный мудрец,
С подарком к нему приходил во дворец.
Кольцо преподнёс он царю от невзгод,
На нём была надпись: «И это пройдёт».

С тех пор, если в дом приходила беда,
Царь больше печали не знал никогда,
Он был терпеливым и знал наперёд,
Что всё завершится: «И это пройдёт».

Когда плодороден и счастлив был год,
Царь помнил про счастье: «И это пройдёт».
Умерен был в тратах, в еде и питье,
И делал запасы, готовясь к беде.

И всё хорошо, вот уже много лет –
Хранит Соломон процветанья секрет,
Всегда он готов к переменам и ждёт.
Всё вскоре проходит. «И это пройдёт».

Но вот накатилась на царство беда –
Чума неожиданно ходит всегда.
Заразною мглою закрыт небосвод,
Но верит царь свято: «И это пройдёт».

Потом умирают и дочь и жена.
За что же заплачена эта цена?!
Истёртая надпись смеётся в лицо,
И в гневе срывает царь с пальца кольцо.

Случайно, на внутренней части кольца,
Он новую надпись прочёл мудреца –
Кольцом была скрыта, пока то одето,
В уме словно вспышка: «Минует и это».

И брызнули слёзы ручьями из глаз.
Судьбу не изменишь — жену Бог не спас,
Стране не поможешь, печалясь об этом.
Он жив с сыновьями. «Минует и это».

Текли мимо годы, забылся кошмар.
Растут сыновья, а отец уже стар.
Он старшему сыну кольцо отдаёт.
Ведь жизнь на исходе: «И это пройдёт».

С улыбкой он вспомнил в постели кольцо.
Всё реже дыхание, спокойно лицо.
За ночью восход непременно придёт.
Смерть тоже не вечна: «И это пройдёт».

<b>

Алексей Маров

.

. .`҉҉´- . -*

-`҉҉´-¸.*-`҉҉

@══════@

.║……….…║

.║ …………║

@══════@

*.-`҉҉´-*´ ¸*-`҉҉

¸.*.-`҉҉&emsp;   &emsp;&emsp;<b>Александр Генис. Картинки с выставки 

Алфавит Шагала /отрывок/

 </b>  <i> 

Оксюморон, — сказал Эпштейн, когда мы с ним подходили к Еврейскому музею Нью-Йорка, — такого, в сущности, не может быть.

— Конечно, — согласился я, — музей нарушает вторую заповедь: «Не сотвори себе кумира».

— Поэтому, — неожиданно заключил Миша, — среди мастеров авангарда столько еврейских художников.

Борясь с ортодоксальным подсознанием, они не решались изображать мир таким, каким он создан, чтобы не вступать в конкуренцию с Богом. Отсюда деформации видимых образов, которые, собственно, и отличают авангард от реализма.

— Искажая реальность, — обрадовался я мысли, — художник словно просит у нее прощения за свое кощунственное ремесло. Вот так благочестивые евреи пропускают из благоговения букву в слове «Б-г».

Шагал, однако, благоговел громко, не стесняясь своего богоборческого искусства. Его картины живут озвученными: они кричат и поют. Не зря работы художника украшают оперные театры — и нью-йоркский, и парижский. Побывав в последнем, Солоухин брезгливо пожаловался на то, что французы смешали высокое искусство с местечковым. По-своему он был прав. Шагал хотел вместить мир в родной штетл и научил всех говорить на его языке.

Накануне ХХI века лучше всех приспособленный к ретроспективам музей Гуггенхайма устроил смотр искусству уходящего века. Обойдя внутри гениальной спирали все школы и направления — от раннего Пикассо до позднего, — я восхищался всеми, но жить бы хотел только с картинами Шагала. В них тепло, уютно, до земли недалеко, но и к небу ближе.

===== 2

 <i> 

Неудивительно, что каждый раз, когда в Нью-Йорке устраивают его выставки, приходят толпы. На этот раз экспозиция покрывала самые трудные годы — военные. Сперва Шагал надеялся отсидеться в Провансе, но вскоре пришлось бежать в Нью-Йорк, откуда он перебрался в Катскильские горы. Жил в маленьком городке Крэнберри-Лэйк (и правда — озеро, я в нем ловил рыбу). Там художника никто не знал. Однажды Шагал хотел расплатиться за визит к местному доктору своим рисунком. Сельский врач предпочел два доллара, чего ему так и не простили наследники.

Все бы ничего, но в Америке внезапно умерла его жена и муза — возлюбленная Белла. Горюя, Шагал перестал работать. Беспокоясь об отце, дочь нашла ему компаньонку (племянницу, не могу не сказать, того самого Хаггарда, что написал «Копи царя Соломона»). Шагал на ней женился и снова стал писать свадьбы, цветы и ангелов. После войны вернулся во Францию и умер в лифте, поднимаясь в мастерскую. Ему было девяносто семь. Но все главное в этой растянувшейся почти на век жизни произошло в самом начале. В сущности, Шагал всю жизнь писал свое детство, когда он, как Адам, открыл мир и назвал его по-своему. В Париже, считая мастерскую Эдемом, он писал картины голым.

° 。 ° ˛˚˛ * _Π_____*。*˚

˚ ˛ •˛•˚ */______/~＼。˚ ˚

˚ ˛ •˛• ˚ ｜田田｜門ღღ&emsp;  &emsp; <b>Михаил Бару. 

</b>

&emsp; <i>Вечером лил проливной дождь, лужи выходили из берегов, вода в них кипела и дымилась, луна побледнела, покрылась пятнами и из последних сил желтела сквозь мрачные черные тучи, а собака залезла в сени, свернулась клубком на половике, о который вытирают ноги и делала вид, что ей страшно. На веранде протекала крыша и капли с деревянным стуком падали в пластмассовое детское корыто. Варили абрикосовое варенье и его запах растекался по всему дому. 

Тебя посадили в угол кухни снимать кожицу с обжаренного миндаля. Миндаль перед этим ошпарили кипятком и велели голыми пальцами снимать с него кожицу. Ты снимал, снимал, тебе надоело ты задремал и сквозь дрему кричал до хрипоты, что в гробу видал жареный миндаль, а очищенный даже в двух гробах, и абрикосовое варенье, и все это невыносимое мещанство и чревоугодие – варить десятки банок абрикосового варенья на зиму, да еще и с миндалем, да еще и со снятой кожурой, вместо которой ты мог бы что-нибудь изобрести, написать роман или читать стихи Катулла и даже начал «Пьяной горечью Фалерна чашу мне наполни мальчик…», в том смысле, что всхрапнул и тонко присвистнул носом.

Утром проснулся, а закрытые и чуть теплые банки с вареньем стоят на столе. Крышки у них немного втянуты внутрь. Солнечные лучи просвечивают банки насквозь. Они янтарные, золотистые, лимонные, шафранные, немного канареечные и на просвет выглядят так, как выглядят мечты выпускниц средней школы о будущем, которое их ожидает за воротами школьного двора или как мечты молодожёнов перед первой свадьбой, или как память о тех мечтах – сладкая и немного горькая, как миндаль, который ты очищал вчера от кожицы.

tokh09 июля 2020 | 12:58

tais75: tais75: пёр..ну
когда я пер..жу
Да разве это "пук"? Так, невинный анекдот с намёком. Ты просто ещё вчерашний блог не "нюхал".

************

Таня, когда читаю твои великие сочинения или Гошекину высокую поэзию:

\\\ и не потейте вы так ради Господа нашего
стоит невозможная вонь...
вымойтесь цыликом.\\\,

тут же всплывает вид и запах сортиров старых железнодорожных вокзалов, знакомых с советского детства.

Давно уже ничему не удивляешься, но все же замираю от ужаса, что на сайте радио для думающих людей сейчас рулит вот это ваше "пер..жу".

Я слушаю Эхо с года его рождения, я одной из первых появилась на сайте, где на удивление оказались и умнейшие люди, и разные антималины. Потом появились хуцпы всех сортов. Сегодняшнее твое произведение - прямое следствие хуцпизма. Уровень тот же. Собственно, вся ваша компания с "высокими стандартами дружбы" Сережи-геморроя и есть хуцпа в конкретном воплощении.

Ужас весь в том, что вы рулить здесь стали, навязывать своё упорно. Вы уже практически уничтожили то, ради чего на этот сайт пришли нормальные здоровые люди. Вы превратили блог П. в зону и сортир на этой зоне.