<i><b>

▒  Юрий ВИЗБОР, любимый мой поэт, исполнитель песен, актёр…

</i> </b>

✠ ✧ • ✧ • ✧ ✠ ✧ • ✧ • ✧ ✠ ✧ • ✧ • ✧ ✠ ✧ • ✧ • ✧ ✠ ✧ • ✧ • ✧ ✠                                                                                              

<i>

Юрий Визбор о Владимире Высоцком

Он не вернулся из боя

       

      Владимир Высоцкий был одинок. Более одинок, чем многие себе представляли. У него был один друг - от студенческой скамьи до последнего дня. О существовании этой верной дружбы не имели и понятия многочисленные "друзья", число которых сейчас, после смерти поэта, невероятно возросло.

      Откуда взялся этот хриплый рык? Эта луженая глотка, которая была способна петь согласные? Откуда пришло ощущение трагизма в любой, даже пустяковой песне? Это пришло от силы. От московских дворов, где сначала почиталась сила, потом - все остальное. От детства, в котором были ордера на сандалии, хилые школьные винегреты, бублики "на шарап", драки за штабелями дров. Волна инфантилизма, захлестнувшая в свое время все песенное движение, никак не коснулась его. Он был рожден от силы, страсти его были недвусмысленные, крик нескончаем.

Он был отвратителен эстетам, выдававшим за правду милые картинки, сочиненной ими жизни. "...а парень с милой девушкой на лавочке прощается". Высоцкий - "Сегодня я с большой охотою распоряжусь своей субботою". Вспомните дебильное - "Не могу я тебе в день рождения дорогие подарки дарить..." Высоцкий - "...а мне плевать, мне очень хочется!" Он их шокировал и формой, и содержанием. А больше всего он был ненавистен эстетам за то, что пытался говорить правду, ту самую правду, мимо которой они проезжали в такси или торопливым шагом огибали ее на тротуарах. Это была не всеобщая картина из жизни, но этот кусок был правдив. Это была правда его, Владимира Высоцкого, и он искрикивал ее в своих песнях, потому что правда эта была невесела.

      Владимир Высоцкий страшно спешил. 

❧

Не сотвори себе кумира

Из невеликих мелочей -

Из обстановки и квартиры,

Из посещения врачей,

Из воскресенья и субботы,

Из размышлений о судьбе.

В конце концов, не в наши годы

Унынье позволять себе.

Не сотвори себе кумира,

Ведя житейские бои,

Из неизбежных и унылых

Подсчётов прибылей своих.

И может, ты прошёл полмира

В исканьях счастья своего -

Не сотвори себе кумира

Ни из себя, ни из него.

Не сотвори себе кумира

Из памяти своей земли,

Из тех бойцов и командиров,

Что до победы не дошли.

Из истин - выбери простые,

Что не подвластны временам,

И сотвори себе Россию,

Как сотворила нас она!

12-18 мая 1974

❧

- Чем теперь займешься?

- Стану озером. Буду лежать и отражать облака.

\\

Мама, когда-то совершенно потрясенная ремонтом квартиры, долгое время после этого говорила: «Это было до ремонта» или «Это было уже после ремонта.

\\

- Я тебя люблю, - сказал я.

- Это пройдет, - ответила она и положила трубку.

\\

Ученый из неясного делает ясное. Поэт и из ясного умудряется сделать неясное

\\

И будет это так - заплачет ночь дискантом,

И ржавый ломкий лист зацепит за луну,

И белый-белый снег падет с небес десантом,

Чтоб черным городам придать голубизну.

\\

Друзья мои, друзья, начать бы все сначала,

На влажных берегах разбить свои шатры.

Валяться б на досках нагретого причала

И видеть, как дымят далекие костры.

\\

Друзей нельзя купить. Их можно только продать.

\\

Жизнь легка для тех, кто живет тяжестью больших начинаний.

\\

Я уважаю чужие взгляды даже в том случае, если их не разделяю. Разумеется, если дело идет об истинных убеждениях (...)

Но заметьте - я не считаю нужным обращать кого-нибудь в свою веру.

\\

А мы пьем чай и смотрим друг на друга. Пьем чай и смотрим друг на друга. Пьем чай и смотрим друг на друга. И молчим, как между аллегро и анданте

\\

Ты принадлежишь к тем женщинам, которые с удовольствием приходят за удовольствием и с удовольствием уходят.

\\

Для того чтобы увидеть звезды, с каждым годом все дальше и дальше надо уезжать от дома.

- Давай так: что остается? Дети, родители, друзья, работа. Дети уходят, родители умирают, друзей забирают женщины, работа в итоге превращается в жизнь. Сколько нам с тобой осталось жить? Ну, тридцатка, это в лучшем случае. От шестидесяти до семидесяти скидываем на маразм и умирание. Осталась двадцатка. Отпуска, болезни, командировки, всякие симпозиумы пять лет. Дни рождения, праздники, бессмысленные вечера, неожиданные приезды неизвестных родственников, пикники, просиживание ж...ы у телевизора, футболы, которые нельзя пропустить, бани, шатание по автостанциям. О, и наконец - телефон, черное чудовище! На все это кладу еще пять лет. Остается десять лет. Малыш, это огромное время. Десять лет работы! Это счастье!

\\

У кого чистая совесть, тому не нужен черный ход

\\

Я обнял за плечи Елену Владимировну.

- Не холодно?

- Теперь - нет, - ответила она.

❧

 М.Жванецкий к одному из юбилеев Ю.Визбора

"Дети были детьми. Они не навязывали родителям свой вкус. У них еще ничего не было. Любовь имели те, кто заслуживал у тех, кто понимал. Сейчас в стране наступило детское время. Детская тирания. Под детские вопли танцуют и поют довольно пожилые и не глупые люди. Не глупые женщины раздеваются под одобрительные школьные крики. И мы трясемся, стесняясь и стараясь, становясь все ниже, все понятнее, доходя до жестов. Но они требуют еще проще, и молодежные газеты перешли на язык умалишенных. Наверное, они станут взрослыми, им надоест и спросят в конце концов, как лечить, что читать, что петь.

Я с Юрой никуда не лазал, не ползал и не карабкался. Я пил и слушал. И ходил. И по ночной Москве, и по ночной Одессе. И говорил про всех.

И прощались: "Пиши, Юра, пиши". "И ты, Миша, пиши".

А он... И написал немного. И сыграл немного. И спел немного. А становится все лучше и лучше.

Обидно, что не дожил, потому что свобода.

Хорошо, что не дожил, потому что нет публики.

В одном не ошибся - наш читатель и слушатель обожает покойных. Но становиться все лучше после смерти - это надо было уметь раньше.

Юра! Сегодня тебе 65 и сегодня твой большой вечер в зале "Россия". Вышли все твои тексты, Юра! Твоя Нина сделала это! В ней ты не ошибся. Ты ни в ком не ошибся, Юра! Все, кто жив, пришли. Остальных ты уже встретил сам. Мы долго шли через пустоту, Юра, и пришли к тебе.

И носим теперь мы твой талант, Юра, как носил его ты, большой, добрый, светловолосый, смешливый и переполненный горами, снегами, морями, случаями, автомобилями, несчастной и счастливой любовью, "белой пеной мягкой лапой" и ароматными женскими головами.

Тот, кто говорил с тобой, когда ты был с нами, тот не отвыкнет и не забудет.

Просто, когда пытаешься тебя вспомнить, идет что-то солнечное и ласковое, потом появляешься ты, потом комок в горле, и все! И зал встает".

❧

Письмо. Памяти Владимира Высоцкого

Пишу тебе, Володя, с Садового кольца,

Где с неба льют раздробленные воды.

Всё в мире ожидает законного конца,

И только не кончается погода...

...Всё так же мир прекрасен, как рыженький пацан,

Всё так же, извини, прекрасны розы.

Привет тебе, Володя, с Садового кольца,

Где льют дожди, похожие на слёзы.

≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡

❧ Полностью о Высоцком http://www.kulichki.com/vv/ovys/people/vizbor.html

≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡

</i>