</i>
ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ
<i><b> Марк ШАГАЛ
</i></b>
ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ ะ ๆ แ ฯ
<i>
Желая показать человечеству великую силу веры, любви и
самосознания, жизнь наделяет некоторых людей способностью проникать в души и
умы, талантом учить, не поучая. В 1897 году судьба выбрала Марка Шагала,
подарив ему огромный потенциал, которого хватило почти на вековую жизнь, три
яркие любви и многие десятилетия плодотворного труда.
Реализовавшись как художник, Шагал взялся за перо, подарив
современникам и потомкам пронзительно-лиричную поэзию и окрашенную не менее
ярко, чем холсты, автобиографическую прозу.
₰
Корыто -- первое, что увидели мои глаза.
Обыкновенное корыто: глубокое, с закругленными краями. Какие
продаются на
базаре. Я весь в нем умещался.
Не помню кто, - скорее всего, мама рассказывала, что как раз
когда я родился -- в маленьком домике у дороги, позади тюрьмы на окраине
Витебска вспыхнул пожар.
Огонь охватил весь город, включая бедный еврейский квартал.
(Дом, в котором родился Шагал, находился на левом берегу
Двины, близ Суражской дороги.)
Мать и младенца у нее в ногах, вместе с кроватью, перенесли
в безопасное место,
на другой конец города. Но главное, родился я мертвым.
Не хотел жить. Этакий, вообразите, бледный комочек, не
желающий жить. Как
будто насмотрелся картин Шагала.
Его кололи булавками, окунали в ведро с водой. И наконец он
слабо мяукнул.
В общем, я мертворожденный.
Пусть только психологи не делают из этого каких-нибудь
нелепых выводов.
Упаси Бог!
Между прочим, дом на Песковатиках -- так назывался наш район
-- цел и сейчас.
Я видел его не так давно.
Когда у отца появились средства, он сразу дом продал. Мне
эта халупа напоминает
шишку на голове зеленого раввина с моей картины или
картофелину, упавшую в бочку
с селедками и разбухшую от рассола. Глядя на нее с высоты
нового "величия", я
морщился и думал:
"Как же я здесь ухитрился родиться? Чем здесь люди
дышат?"
Марк Шагал. Моя жизнь
₰
ПЕРВЫЙ УЧИТЕЛЬ
Сквозь времена и расстоянья
ко мне спешит учитель мой:
– Тебе я отдал свои знанья,
теперь ко мне ты – ни ногой...
Нет моего учителя, его бородки нет,
мольберта нет. Его убил злодей,
явясь украдкой.
И утащила черная лошадка
навеки ребе старого, куда-то
на тот свет.
Погасла лампа, и туман
вошел, и дом стоит померкнув,
через дорогу – истукан
застыл, на палку запертая церковь.
Твои портреты – местные евреи –
лежат в грязи, по ним хвостом
метет свинья...
И горько я, учитель, сожалею,
что одного оставил там тебя.
₰
ЖЕНА
Ты волосы свои несешь
навстречу мне, и я, почуя
твой взгляд и трепет, тела дрожь,
тебя опять спросить хочу я:
где давние мои цветы
под хулой свадебной, далекой?
Я помню: ночь, и рядом ты,
и в первый раз к тебе прилег я,
и погасили мы Луну,
и свечек пламя заструилось,
и лишь к тебе моя стремилась
любовь, тебя избрав одну.
И стала ты женой моей
на годы долгие. Сладчайшей.
Дочь подарила – дар редчайший
в наиторжественный из дней...
Благодарю, Господь высот,
Тебя за день, за месяц тот.
≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡
ฆ ๙ http://www.lib.ru/MEMUARY/SHAGAL/my_life.txt
≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡
ฆ ๙ ฆ ๙ Картины
художника
http://www.m-chagall.ru/pict/svyatoj-kucher.html
</i>
<i>
ക
МАРК ШАГАЛ
Он стар и похож на свое одиночество.
Ему рассуждать о погоде не хочется.
Он сразу с вопроса:
«— А Вы не из Витебска?..»—
Пиджак старомодный на лацканах вытерся...
«—Нет, я не из Витебска...»—
Долгая пауза.
А после — слова
монотонно и
пасмурно:
«— Тружусь и хвораю...
В Венеции выставка...
Так Вы не из Витебска?..»
«— Нет, не из Витебска...»
Он в сторону смотрит.
Не слышит, не слышит.
Какой-то нездешней далекостью дышит,
пытаясь до детства дотронуться бережно...
И нету ни Канн,
ни Лазурного
берега,
ни нынешней славы...
Светло и растерянно
он тянется к Витебску, словно растение...
Тот Витебск его —
пропыленный и жаркий —
приколот к земле каланчою пожарной.
Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки.
Там зреют особенно крупные яблоки,
и сонный извозчик по площади катит...
«— А Вы не из Витебска?..».
Он замолкает.
И вдруг произносит,
как
самое-самое,
названия улиц:
Смоленская,
Замковая.
Как Волгою, хвастает Видьбой-рекою
и машет
по-детски прозрачной рукою...
«— Так Вы не из Витебска...»
Надо прощаться.
Прощаться.
Скорее домой возвращаться...
Деревья стоят вдоль дороги навытяжку.
Темнеет...
И жалко, что я не из Витебска.
Роберт Рождественский.
ക
</i>
Комментариев нет:
Отправить комментарий