░░|░░|❤️░░|░░|░░|░░|░░|░░|
Израильские заметки
</b>
░░|<i> Всё мерещится, что в Переделкине остались дома, где чай с баранками, коньяк и стихи до утра. И в Мичуринце, и в Баковке. Но вот прилетишь - и что сказать таксисту? Кто ждет? К кому пойти? Одни музеи среди сосен, одни тени и мемуарные заборы. Почти все ушли. Последним кажется, мастодонт Кома Иванов.
Столы зимние были веселы, задорны, с ёлкой во дворе, толканием в сугробы, бенгалами, кошками, дворняжками, - смелы были, старичье приударяло за молодыми певицами, кушали оливье, и - как вас зовут? Давайте подпишу книгу?.. Водка что ли, а может не водка, потом только вино, инсульт, кривые улыбки, и нет ничего.
Все почти переехали на другой берег реки, а уж там-то - Юрий Владимирович, Евгений Александрович, Юрий Петрович, Юрий Федорович, - чего ж рано так?
Русская литература это, может быть, чаще всего - " а вы лежите пьяненький в сугробе", рюмка на бутылке, свеча, звонки жене, бурчание про Букер или Поэт...
Но это еще и любовь сумасшедшая, не признающая логики. Всё в честь кого-то. Будь со мной или я умру! На Сетунь завтра - а сегодня помиримся и поднимем бокалы! </i>|░░
Комментариев нет:
Отправить комментарий