╱◥◣^^^^^^^^^

│∩│_◥███◣___╱◥███◣

╱◥◣___◥████◣▓∩▓│∩║

│╱◥█◣ ║∩∩∩║___◥█▓▓█◣

││∩│▓__║∩?│║▓ ▓ ▓∩ ▓║

.•*´¨`*•.¸¸.•*´¨`*•.¸¸.•*´¨`*•¬¬.¸ <b>• Чисто конкретно московское…

Anatoly Golovkov

</b>

<i>  Зачитаешься этой френдлентой, ё хай ды, можно проехать свою остановку. Или совестно показывать, что твоя. Не моя. Не Смоленка, не Пресня.

Конечно, стоит быть терпимей. В этом – то ли тоннеле, то ли омуте. Без калаша и патронов. Но при санитарной сумке, с бутылкой водки и котлетой.

Шел нынче из магазина в старом мерказе, через толпу совсем молодых, - из общаги валили к автобусам.

Но это они уже шли сквозь меня, прозрачного, как сушеный кильк.

Они тоже проехали свою остановку. А я подумал про название для текста - «Парк культуры».

Прикрыл глаза, и вдруг увидел в той же толпе Щекоча в гимнастерке. И Сережу Кушнерёва, когда еще он говорил, что бриться бесполезно. И Генку Жаворонкова. И Толю Кобенкова. И Германа с Кармалитой. И Черняка с Ароновым и Смирновым, и Завена Аршакуни, и Мишку Поздняева с Дениской Новиковым, а теперь еще и Аню Саед-Шах, и стольких, стольких еще...

Они тоже деловито так садились в автобус, в сторону Ашдода, в сторону рая.

Или в сторону ада. Где, может, не так плохо, но вечно моросит дождь, и капли по стеклу.

Что мы за дураки, спорить, много нас или мало.

Какая там следующая? Мы есть, нас нет.