░░|░░|❤️░░|░░|░░|░░|░░|░░|

<b> Anatoly Golovkov

Израильские заметки

</b>

░░|<i> Устал я, Господи. От споров, от всего.

Поэтому забраться с ногами на диван и открыть старый альбом - вроде исцеления.

Детство кажется заветным не оттого, что всё пребывало в тотальной справедливости.

А потому что мы жили внутри любви, и нас научили мечтать.

Нас водили гулять по разбитым дорогам с табличками: «Проверено, мин нет».

Я пишу эти строчки в Израиле, в XXI веке.

Наташку несколько лет назад забрали ангелы в Нью-Йорке.

Но тут, на подножке американского грузовика, мы ничего еще не знаем - ни о Кармиэле, ни о госпитале в Манхэттене и умном роботе «Да Винчи». Товарищ Сталин думает о нас в своем Кремле. У нас-то с сестрой, ух, какой праздник - дома млеет гусь с яблоками, мама испекла пирог с малиновым вареньем. А если из деревни принесут яйца, будет и гоголь-моголь.

Отец побреется трофейным «Золингеном», побрызгает лицо одеколоном, и они станут ждать гостей. Таких же молодых ребят, по 25-30 лет, как сами. Они сядут за стол звенеть медалями, откупоривать и петь про город Будапешт.

Время - это не что-нибудь постороннее, что везет нас на себе, подобно этому «Студебеккеру». Это не Россия и не Израиль.

Время это мы сами. </i>|░░