Во второй половине зимы наступает царство настоящего. Будущего, то есть весны со всеми ее треволнениями, с первыми, еще бледными от зимнего авитаминоза, надеждами и напрасными хлопотами, нет совсем или оно съеживается до нескольких часов – до обеда, до конца книги или до дна графина с рябиновой настойкой. От прошлого года остаются уже и не воспоминания, а какие-то обрывки от них - и не цветные, а выцветшие, почти черно-белые, как и сны, которые можно видеть даже днем. Сидишь себе у печки, обутый в старые растоптанные валенки на босу ногу, смотришь на валяющихся между оконными рамами мух, прикидываешь сколько из них проснется весной, думаешь прибавлять к ним себя или… и разную ерунду про мгновение, которое повторимо так, что хочется не то, чтобы удавиться, но хотя бы намылить – или веревку или кому-нибудь шею.
Комментариев нет:
Отправить комментарий