<b> Помним</b>

❖ ❦  ❥ ❖ ❧  ❤

<b>

Марина Цветаева

</b>

♥ ღ ♥

Родилась: 8 октября 1892 г., Москва

Умерла: 31 августа 1941 г., Елабуга

<i>

Влюбляешься ведь только в чужое, родное – любишь.

Творчество – общее дело, творимое уединёнными.

В мире ограниченное количество душ и неограниченное количество тел.

Любить – значит видеть человека таким, каким его задумал Бог и не осуществили родители.

Успех – это успеть.

Нет на земле второго Вас.

Я не хочу иметь точку зрения. Я хочу иметь зрение.

Слушай и помни: всякий, кто смеётся над бедой другого, дурак или негодяй; чаще всего и то, и другое.

Единственное, чего люди не прощают – это то, что ты без них, в конце концов, обошёлся.

 «Стерпится – слюбится». Люблю эту фразу, только наоборот.

Насколько я лучше вижу человека, когда не с ним!

Никто не хочет – никто не может понять одного: что я совсем одна. Знакомых и друзей – вся Москва, но ни одного кто за меня – нет, без меня! – умрет.

О, Боже мой, а говорят, что нет души! А что у меня сейчас болит? – Не зуб, не голова, не рука, не грудь, – нет, грудь, в груди, там, где дышишь, – дышу глубоко: не болит, но всё время болит, всё время ноет, нестерпимо!

Я хочу такой скромной, убийственно-простой вещи: чтобы, когда я вхожу, человек радовался.

</i>

♥ Ⴖ ♥

<i>БАБУШКЕ

Продолговатый и твердый овал,

Черного платья раструбы…

Юная бабушка! Кто целовал

Ваши надменные губы?

Руки, которые в залах дворца

Вальсы Шопена играли…

По сторонам ледяного лица —

Локоны в виде спирали.

Темный, прямой и взыскательный взгляд.

Взгляд, к обороне готовый.

Юные женщины так не глядят.

Юная бабушка, — кто Вы?

Сколько возможностей Вы унесли

И невозможностей — сколько? —

В ненасытимую прорву земли,

Двадцатилетняя полька!

День был невинен, и ветер был свеж.

Темные звезды погасли.

— Бабушка! Этот жестокий мятеж

В сердце моем — не от Вас ли?..

4 сентября 1914

Ⴖ

ВСТРЕЧА

&emsp;  &emsp; ...«есть встречи случайные»...

                                                                                                              Из дорогого письма.

Гаснул вечер, как мы умиленный

Этим первым весенним теплом.

Был тревожен Арбат оживленный;

Добрый ветер с участливой лаской

Нас касался усталым крылом.

В наших душах, воспитанных сказкой,

Тихо плакала грусть о былом.

Он прошел — так нежданно! так спешно! —

Тот, кто прежде помог бы всему.

А вдали чередой безутешно

Фонарей лучезарные точки

Загорались сквозь легкую тьму...

Все кругом покупали цветочки,

Мы купили букетик... К чему?

В небесах фиолетово-алых

Тихо вянул неведомый сад.

Как спастись от тревог запоздалых?

Все вернулось. На миг ли? На много ль?

Мы глядели без слов на закат,

И кивал нам задумчивый Гоголь

С пьедестала, как горестный брат.

</i>

➦ http://slova.org.ru/cvetaeva/vstrecha_gasnul_vecher/

♥ Ⴖ ♥