⠁ ⠂ ⠃ ⠄ ⠅ ⠆ ⠇ ⠈ ⠉ ⠊ ⠋ ⠌ ⠍ ⠎ ⠏ ⠐ ⠑ ⠒ ⠓ ⠔ ⠕ ⠖ ⠗ ⠘ ⠙ ⠚ ⠛ ⠜ ⠝ ⠞ ⠟ ⠠ ⠡ ⠢ ⠣ ⠤ ⠥ ⠦ ⠧ ⠨ ⠩ ⠪ ⠫ ⠬ ⠭ ⠮ ⠯ ⠰ ⠱ ⠲ ⠳ ⠴ ⠵ ⠶ ⠷ ⠸ ⠹ ⠺ ⠻ ⠼ ⠽ ⠾ ⠿ ⡀ ⡁ ⡂ ⡃ ⡄ ⡅ ⡆ ⡇ ⡈ ⡉ ⡊ ⡋ ⡌ ⡍ ⡎ ⡏ ⡐ ⡑ ⡒ ⡓ ⡔ ⡕ ⡖ ⡗ ⡘ ⡙ ⡚ ⡛ ⡜ ⡝ ⡞ ⡟ ⡠ ⡡ ⡢ ⡣ ⡤ ⡥ ⡦ ⡧ ⡨ ⡩ ⡪ ⡫ ⡬ ⡭ ⡮ ⡯ ⡰ ⡱ ⡲
⡺ ⡻ ⡼  <b> Серебряный
Век: Творцы, Творения, Эпоха</b>
⡳ ⡴ ⡵ ⡶ ⡷ ⡸ ⡹
<b>
Борис
Пастернак
</b>
<u>ЗЕМЛЯ</u>
<i>
В московские
особняки
Врывается
весна нахрапом.
Выпархивает
моль за шкапом
И ползает по
летним шляпам,
И прячут
шубы в сундуки.
По
деревянным антресолям
Стоят
цветочные горшки
С левкоем и
желтофиолем,
И дышат
комнаты привольем,
И пахнут
пылью чердаки.
И улица
запанибрата
С оконницей
подслеповатой,
И белой ночи
и закату
Не
разминуться у реки.
И можно
слышать в коридоре,
Что
происходит на просторе,
О чем в
случайном разговоре
С капелью
говорит апрель.
Он знает
тысячи историй
Про
человеческое горе,
И по заборам
стынут зори
И тянут эту
канитель.
И та же
смесь огя и жути
На воле и в
жилом уюте,
И всюду
воздух сам не свой.
И тех же
верб сквозные прутья.
И тех же
белых почек вздутья
И на окне, и
на распутье,
На улице и в
мастерской.
Зачем же
плачет даль в тумане
И горько
пахнет перегной?
На то ведь и
мое призванье,
Чтоб не
скучали расстоянья,
Чтобы за
городскою гранью
Земле не
тосковать одной.
Для этого
весною ранней
Со мною
сходятся друзья,
И наши
вечера прощанья,
Пирушки наши
завещанья,
Чтоб тайная
струя страданья
Согрела
холод бытия.
1930
</i>
Комментариев нет:
Отправить комментарий