➿ᓀᓁ
</b><i>
Очень я не люблю жанр мемуаров, обычно это ложь - либо самооправдание, либо поливание грязью современников. Чем больше их читаешь, тем меньше понимаешь, как там оно было на самом деле.
Но вот мемуары Стефана Цвейга, вроде бы исключение. О себе он пишет вполне как бы скромно, вплоть до самоуничижения кое-где - если только это не прием, чтобы оттенить триумфы, но и на том спасибо. Зато о других - с восхищением и преклонением, даже о таких, кого история не очень запомнила, а он был знаком со многими из своих знаменитых современников.
Но и тут неожиданная загвоздка. Вот он пишет о Рильке, и у него выходит какой-то сошедший на землю ангел: и одевался недорого, но со вкусом, и говорил негромко, но всегда уместно, и производил исключительно приятное впечатление, и чемодан собирал в поездку (Цвейг был свидетелем) тютелька к тютельке, и писал всегда только на лучшей бумаге изящным почерком, а если допускал помарку, то переписывал все с начала, и предпочитал разговоры с дамами - наверное потому, что у них в голосе меньше гортанных звуков (ей-богу не вру, это Цвейг так пишет).
И вот после такого небесными красками выписанного портрета очень хочется подойти к этому Рильке, высморкаться в рукав и спросить: че, правда писатель?
И это при том, что я на самом деле очень люблю Рильке, то есть стихи. К счастью, я знаю о нем и кое-что плохое, ангелов не бывает. Из других мемуаров.
Комментариев нет:
Отправить комментарий