*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*

<i><b>31 августа, в последний день лета 1941 ушла Марина Цветаева… </i></b>

*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*

*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*

<i> Моим стихам, написанным так рано,

Что и не знала я, что я - поэт,

Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,

В святилище, где сон и фимиам,

Моим стихам о юности и смерти,

- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам

(Где их никто не брал и не берет!),

Моим стихам, как драгоценным винам,

Настанет свой черед.

♣

Раз все вокруг шепчут: целуй руку! целуй руку! — ясно, что я руку целовать не должна.

Весь наш дурной опыт с любовью мы забываем в любви. Ибо чара старше опыта.

Юноша, мечтающий о большой любви, постепенно научается пользоваться случаем.

У моды вечный страх отстать, то есть расписка в собственной овечьести.

Грех не в темноте, а в нежелании света.

Женщины говорят о любви и молчат о любовниках, мужчины — обратно.

Любовь: зимой от холода, летом от жары, весной от первых листьев, осенью от последних: всегда от всего.

Творчество — общее дело, творимое уединёнными.

Каждая книга — кража у собственной жизни. Чем больше читаешь, тем меньше умеешь и хочешь жить сам.

Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось.

Все женщины ведут в туманы.

Успех — это успеть.

Я не хочу иметь точку зрения. Я хочу иметь зрение.

Что мы можем сказать о Боге? Ничего. Что мы можем сказать Богу? Всё.</i>

>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>