31 августа 2013 | 12:21
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*31 августа, в последний день лета 1941 ушла Марина Цветаева…
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
♣
Раз все вокруг шепчут: целуй руку! целуй руку! — ясно, что я руку целовать не должна.
Весь наш дурной опыт с любовью мы забываем в любви. Ибо чара старше опыта.
Юноша, мечтающий о большой любви, постепенно научается пользоваться случаем.
У моды вечный страх отстать, то есть расписка в собственной овечьести.
Грех не в темноте, а в нежелании света.
Женщины говорят о любви и молчат о любовниках, мужчины — обратно.
Любовь: зимой от холода, летом от жары, весной от первых листьев, осенью от последних: всегда от всего.
Творчество — общее дело, творимое уединёнными.
Каждая книга — кража у собственной жизни. Чем больше читаешь, тем меньше умеешь и хочешь жить сам.
Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось.
Все женщины ведут в туманы.
Успех — это успеть.
Я не хочу иметь точку зрения. Я хочу иметь зрение.
Что мы можем сказать о Боге? Ничего. Что мы можем сказать Богу? Всё.
Комментариев нет:
Отправить комментарий