⠁ ⠂ ⠃ ⠄ ⠅ ⠆ ⠇ ⠈ ⠉ ⠊ ⠋ ⠌ ⠍ ⠎ ⠏ ⠐ ⠑ ⠒ ⠓ ⠔ ⠕ ⠖ ⠗ ⠘ ⠙ ⠚ ⠛ ⠜ ⠝ ⠞ ⠟ ⠠ ⠡ ⠢ ⠣ ⠤ ⠥ ⠦ ⠧ ⠨ ⠩ ⠪ ⠫ ⠬ ⠭ ⠮ ⠯ ⠰ ⠱ ⠲ ⠳ ⠴ ⠵ ⠶ ⠷ ⠸ ⠹ ⠺ ⠻ ⠼ ⠽ ⠾ ⠿ ⡀ ⡁ ⡂ ⡃ ⡄ ⡅ ⡆ ⡇ ⡈ ⡉ ⡊ ⡋ ⡌ ⡍ ⡎ ⡏ ⡐ ⡑ ⡒ ⡓ ⡔ ⡕ ⡖ ⡗ ⡘ ⡙ ⡚ ⡛ ⡜ ⡝ ⡞ ⡟ ⡠ ⡡ ⡢ ⡣ ⡤ ⡥ ⡦ ⡧ ⡨ ⡩ ⡪ ⡫ ⡬ ⡭ ⡮ ⡯ ⡰ ⡱ ⡲ ⡳ ⡴ ⡵ ⡶ ⡷ ⡸ ⡹ ⡺ ⡻ ⡼
⡗ ⡘ ⡙ ⡚ ⡛  <b> Серебряный век русской культуры</b>
<i><b>
МАРИЯ ПЕТРОВЫХ
</b><u></u>
Нет, не поеду я
туда.
Давно уже зарок
положен.
Я знала Коктебель
тогда,
Когда еще в нем жил
Волошин.
А что там было?
Синь, полынь
Да море. Небо и
пустыня.
Там и теперь все та
же синь,
Но нет пустыни, нет
полыни.
Стеклом блистают
корпуса,
Тесня волошинскую
дачу,
И первобытная краса
Исчезла. Все теперь
иначе.
Туда на бархатный
сезон
Литературная элита
Съезжается, держа
фасон...
Исчез мой давний
дивный сон,
Но все, что было,
не забыто.
</i>
╭•⊰✿¸
Комментариев нет:
Отправить комментарий