╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦

╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩╦╩ &emsp; <b> Anatoly Golovkov

. . . . /\„.„/\

. . . .(=’♥’=). . . . . . ./\„„/\  &emsp;Кошачьи истории

. . ../ ‾`•´‾ \. . . . . .(=’•’=)

. . . \ .\ …/. /. . . . . ./ . . . \   &emsp; &emsp;

. . ..(,,)⌣ (,,)__)……...\„/⌣\„/__)

”´”`´”"`”`´”´”`´”"”´”`´”"´”´

</b>

<i> Иногда нужно просто вспомнить, кто тебе доверяет.

Когда вокруг сжимается кольцо, но уже пахнет дымом, и ничего ждать, вспыхнет - не вырвешься.

Тогда к тебе приходят коты.

Ноябрь московский выморочен желтым, я знаю.

С неба нависает если не угроза, то озабоченность тех, кто тебя пока не достал. Любой светофор сулит неприятности. Может быть, не так, но ощущения...

А вот нам с этим котиком было всего полтора километра до города.

После его говяжьих обрезков и моего коньяка.

До приюта полковника Муркиса.

С моими надеждами на лучшее.

И с его пригревшимся за пазухой мурчанием.

Со струнными квартетами Бартока в наушниках.

На фоне пока еще не Галилейских, но крымских олив.

И человеческого моря.

</i>