21 дек. 2016 г.

&emsp;  &emsp;  &emsp;  &emsp;<b>Помним</b>

&emsp;  &emsp; &emsp; &emsp;   ❖  
<b>
&emsp; &emsp; &emsp;  Произведения Виктора Некрасова

&emsp; &emsp; &emsp; &emsp;  Вадим Делоне
</b>
&emsp﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌﹌
<u> </u><i>
Вадим Николаевич Делоне (22 декабря 1947, Москва — 13 июня 1983, Париж) — поэт.

Учился в Московском государственном педагогическом институте, за участие в правозащитном движении в 1966 г. был исключен.

В 1967 году осужден на 1 год (условно) как участник демонстрации на Пушкинской площади в защиту Галанскова, Добровольского, Лашковой и др.
После кратковременного пребывания в Новосибирске вернулся в Москву.

25 августа 1968 года в числе семи человек принял участие в демонстрации протеста на Красной площади против ввода советских танков в Чехословакию, за что был осужден на три года тюменских уголовных лагерей.

После вынужденной эмиграции в 1975 году жил в Париже, продолжал писать и заниматься правозащитной деятельностью.

На Западе после смерти Вадима были опубликованы: книга прозы «Портреты в колючей раме», удостоенная литературной премии имени В. Даля (London, «Overseas Publications Interchange Ltd», 1984), стихи (Paris, «La Presse Libre», 1984) и проза на французском языке «Pour cinq minutes de liberte» (Paris, «Robert Laffont», 1985).

В России вышла книга «Роман. Стихи» (Омск, 1993), а также «Портреты в колючей раме» (Москва, «Ад Маргинем Пресс», 2013).
</i> 
&emsp; &emsp;   ◥ •❥❦❖
<b>
Рецензия Виктора Некрасова
«Вадим Делоне. Стихи. 1965-1983»

Опубликовано в газете «Новое Русское Cлово» 25 ноября 1984
</b><i>
Наконец вышла эта книга. Она стоит у меня на полке. На обложке красивое молодое лицо с печальными глазами, И надпись — «Вадим Делоне». Это сборник его стихов, сборник, которого он столько ждал. И не дождался. Книга вышла уже после его смерти. Он умер полтора года тому назад, в июне 83 года, а книжка вышла только в этом году.

В ней более 50 стихотворений — все, что удалось сейчас собрать. Как сказано во вступлении: «Большое число его стихов 60—70-х гг. было изъято на обысках, и во многих случаях это были единственные экземпляры. Часть их поэт восстанавливал по памяти, часть пропала безвозвратно».

Я прочел сборник раз, прочел второй, и каждый раз у меня щемило сердце. И потому, что сами стихи — о лагере, тюрьме, воле, друзьях, Буковском, Высоцком, Габае — горько и трогательно пронзительны,— и еще потому, что так рано ушел от нас их автор, близкий мой друг Вадим Делоне,

Я пытаюсь вспомнить, когда же мы с ним познакомились. Лет пятнадцать назад, а может, и больше — на Пушкинской площади. Морозным вечером в День Конституции. За пазухой у него было полно листовок. Молоденький, совсем еще мальчик. Потом еще несколько раз встречались. А потом он сел. Вместе с Владимиром Буковским, Виктором Хаустовым, Евгением Кушевым и ныне покойным Ильей Габаем. Просидел тогда недолго, восемь месяцев, в следственной тюрьме. 25 августа 1968 года Вадим был вторично арестован. На Красной площади. В числе семи демонстрантов публично протестовал против ввода советских войск в Чехословакию. «Я понимал,— сказал он на суде,— что за пять минут свободы на Красной площади я могу расплатиться годами лишения свободы». Так и сталось. Но ни разу в жизни Вадим не жалел об этих «пяти минутах свободы», о своем звездном часе. Об этом есть стихи, которые я приведу:



                                                          Я бросил вызов Родине моей,
                                                          Когда ее войска пошли
                                                                                                  на Прагу.
                                                          Бессонницей Лефортовских
                                                                                                        ночей
                                                          Я право заслужил на эту правду,
                                                          Я бросил вызов Родине своей,
                                                          Плакат на площадь бросил,
                                                                                                         как перчатку,
                                                          Нет, не стране, а тем, кто
                                                                                                       ложь статей
                                                          Подсовывал народу, словно
                                                                                                       взятку.
                                                          И думал я, зачем себя беречь,
                                                          Пусть назовут в газетах
                                                                                                    отщепенцем,
                                                          Безумная игра не стоит свеч,
                                                          Но стоит же она шального
                                                                                                        сердца!

И вот встретились мы с ним после большого перерыва, в Вене. Он только что приехал. Уезжать он не хотел. Точно предчувствовал, что не приживется на Западе. Уговорили друзья, боясь еще одного ареста. Потом встречались в Париже. Нет, он не полюбил Париж. Он остался москвичом. Ни всю жизнь. Без Москвы, без друзей, без своего любимого Юлика Кима — он не мог.

Ох, как не часто встречаются люди, подобные Вадику и его жене Ире. Денег у них никогда не было, но когда появлялись, то сразу же посылались посылки родным, друзьям. Без конца звонили в Москву — нужен был живой голос, близкий, родной. Да, он вел не самый правильный образ жизни, писал меньше, чем нам хотелось бы, но ему не хватало воздуха, не хватало Москвы, друзей. И он не выдержал. Умер...

В последний раз мы с ним встретились после панихиды по Саше Галичу. Вышли из церкви на рю Дарю, зашли в кафе, а разговор все время возвращался к Москве. — А помнишь, тогда на Пушкинской?..» или «Нет, это было у Ильи Габая, в тот же вечер, в День Конституции...»

Москва, Москва, Москва. Не мог он без нее, без Москвы, милый наш, добрый, талантливый, так рано ушедший от нас, Вадим...

Закончу пародией на стихи его любимого Юлия Кима:

                                                          Когда задумчив я брожу,
                                                          хлебнув винца, Венсеннским
                                                                                                        парком.
                                                          Грущу о том, что не найду
                                                          Грибов на солку или жарку.
                                                          Но чаще думаю о том,
                                                          Как хорошо бы все устроилось,
                                                          И утряслось, и успокоилось,
                                                          Имей я личный самолет,
                                                          А также право на полет
                                                          Пари-Моску1 туда-обратно.
                                                          Но личных самолетов нет —
                                                          За восемь бед один ответ.

Хорошую книгу стихов выпустило издательство «Пресс Либр». А совсем недавно издана и проза Вадима Делоне: «Портреты в колючей раме». Но об этом как-нибудь в другой раз.

1985
Виктор Некрасов

_______________________

1 В сборнике «Paris — Moscou».
</i>
* * *


                                                          Мне мнилось — будет все не так.
                                                          Как Божья милость, наша встреча.
                                                          Но жизнь — как лагерный барак,
                                                          Которым каждый изувечен.

                                                          Мне мнилась встреча наша сном,
                                                          Чудесным сном на жестких нарах,
                                                          Кленовым трепетным листком,
                                                          Под ноги брошенным задаром.

                                                          Но ветер кружит серый снег
                                                          По тем полям, где мы бродила.
                                                          По тем краям, где мы ночлег
                                                          И место встречи находили.

                                                          Мое пустое ремесло
                                                          Слагать слога и строить строчки...
                                                          Пусть скажут — в жизни не везло
                                                          Все обещания бессрочны.

                                                          Пускай грехи мне не простят —
                                                          К тому предлогов слишком много
                                                          Но если я просил у Бога,
                                                          То за других, не за себя.

                                                          Париж, 1982

http://nekrassov-viktor.com/Books/Nekrasov-Delone%20Vadim.aspx

  &emsp;  &emsp;  &emsp;  <b> • ❖ • </b> 

Комментариев нет:

Отправить комментарий