✔✔Пастернак

░░|░░|❤️░░|░░|░░|░░|░░|░░|

  <b>Anatoly Golovkov

 </b> 

 ░░|<i> Ходики жизни

У ПАСТЕРНАКА

Нет, не ходил я тут в середине века прошлого под забором улицы Павленко с тетрадкой, якобы в надежде, что Борис Леонидович выйдет в валенках, спросит: ну, зачем зря снег топчете, заходите, показывайте, что у вас там...

Потом ходил. Грея пальцы сигаретой. Ощущая теплую волну от земли, забора, дома, сосен, где с ветки на ветку перелетали снегири. Как дозорные ангелы.

Ну, не важно.

Я о другом хочу — и не о том даже, сколько нервов и бессонных ночей стоило этот дом сохранить, когда вокруг вились «землемеры». Но перед ликом гения о том, — как стал за последние годы Дом-музей приютом для поэтов.

Не знаю, как теперь. Но лет еще пяток назад — сидел на втором этаже какой-нибудь 10-й "Б" в носках, ребяткам стихи читали.

Слушали, как нахохленные птицы, не шевелясь.

Они могли потрогать гравюры под стеклом. А на первом этаже — дотронуться до рояля, на котором играли великие. И Нейгауз, и Юдина. Да и сам Борис Леонидович был немалым пианистом. Понюхать желтые листки рукописей.

Бывая на овальной террасе, реально чувствуешь, как входит хозяин в тапочках, смотрит на гостей.

Да не старик причем, а вот такой, худой и взъерошенный, когда Нобелевку обмывал, а потом лишили.

Друзья из Гнесинки в гостиной играли Вагнера, пели романсы.

Теперь поэты читают на этой террасе без надрыва и выпендрежа. И на двери украдкой боязливо посматривают.

А дирекция какая! Каковы хозяева!

Денег-то какой мизер за сбережение дома получают!

И только просят своих — будет вечер поэзии, приносите для посиделок, кто что может. И несут кто колбаски, кто печенье, кто чай, да и винца...

----- 2

<i>

Вот их, "домовых" чудесной дачи этой, хочется поблагодарить за труды.

Они и есть русская культура.

* * *

Никого не будет в доме,

Кроме сумерек. Один

Зимний день в сквозном проеме

Незадернутых гардин.

Только белых мокрых комьев

Быстрый промельк маховой,

Только крыши, снег, и, кроме

Крыш и снега, никого.

И опять зачертит иней,

И опять завертит мной

Прошлогоднее унынье

И дела зимы иной.

И опять кольнут доныне

Не отпущенной виной,

И окно по крестовине

Сдавит голод дровяной.

Но нежданно по портьере

Пробежит вторженья дрожь, —

Тишину шагами меря.

Ты, как будущность, войдешь.

Ты появишься у двери

В чем-то белом, без причуд,

В чем-то, впрямь из тех материй,

Из которых хлопья шьют.

(1931, вероятно, Зинаиде Нейгауз) </i>|░░

░░|░░|❤️░░|░░|░░|░░|░░|░░|

  <b>Anatoly Golovkov

 </b> 

 ░░|<i> 

</i>|░░