• • 26 августа 2013 | 17:27

    "Суверенитет народа выше суверенитета созданного им государства. Народ имеет право на восстание против нарушивших общественный договор правителей"
    
    Джон Локк
    
    
    «Когда все остальные права попраны, право на восстание становится бесспорным» 
    
    Томас Пейн
    
    
    «Бунт – это язык невыслушанных»
    
    М.Л.Кинг 

    • 11
•  

  sa_va

  26 августа 2013 | 15:15

  Всех приветствую!
  
  Георгий Иванов лучший поэт русской эмиграции ИМХО.
  
  Он подавал большие надежды смолоду, еще Блок писал о нем: "... автор - один из самых талантливых среди молодых стихотворцев. Это - книга человека, зарезанного цивилизацией, зарезанного без крови, что ужаснее для меня всех кровавых зрелищ этого века; - проявление злобы, действительно нечеловеческой, с которой никто ничего не поделает, которая нам - возмездие".
  После выхода уже в Париже сборника "Розы", стало ясно, что поэт состоялся, и что все авансы Блока ему были даны оправдано.
  
  
  В широких окнах сельский вид,
  У синих стен простые кресла,
  И пол некрашеный скрипит,
  И радость тихая воскресла.
  
  Вновь одиночество со мной...
  Поэзии раскрылись соты.
  Пленяют милой стариной
  Потертой кожи переплеты.
  
  Шагаю тихо взад, вперед,
  Гляжу на светлый луч заката.
  Мне улыбается Эрот
  С фарфорового циферблата.
  
  Струится сумрак голубой,
  И наступает вечер длинный;
  Тускнеет Наваринский бой
  На литографии старинной.
  
  Легки оковы бытия...
  Так, не томясь и не скучая,
  Всю жизнь свою провел бы я
  За Пушкиным и чашкой чая.
  
  

  • 9
  •  

    sa_va 

    26 августа 2013 | 15:24

    Георгий Иванов
    
    
    Есть в литографиях забытых мастеров ...
    Неизъяснимое, но явное дыханье,
    Напев суровых волн и шорохи дубов,
    И разноцветных птиц на ветках колыханье.
    
    Ты в лупу светлую внимательно смотри
    На шпаги и плащи у старомодных франтов,
    На пристань, где луна роняет янтари
    И стрелки серебрит готических курантов.
    
    Созданья легкие искусства и ума,
    Труд англичанина, и немца, и француза!
    С желтеющих листов глядит на нас сама
    Беспечной старины улыбчивая муза.
    
    * * *
    
    Ни светлым именем богов,
    Ни темным именем природы!
    ...Еще у этих берегов
    Шумят деревья, плещут воды...
    
    Мир оплывает, как свеча,
    И пламя пальцы обжигает.
    Бессмертной музыкой звуча,
    Он ширится и погибает.
    И тьма -- уже не тьма, а свет,
    И да -- уже не да, а нет.
    
    ...И не восстанут из гробов,
    И не вернут былой свободы --
    Ни светлым именем богов,
    Ни темным именем природы!
    
    Она прекрасна, эта мгла.
    Она похожа на сиянье.
    Добра и зла, добра и зла
    В ней неразрывное слиянье.
    Добра и зла, добра и зла
    Смысл, раскаленный добела.
    
    * * *
    
    Мелодия становится цветком,
    Он распускается и осыпается,
    Он делается ветром и песком,
    Летящим на огонь весенним мотыльком,
    Ветвями ивы в воду опускается...
    
    Проходит тысяча мгновенных лет,
    И перевоплощается мелодия
    В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
    В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие",
    В корнета гвардии -- о, почему бы нет?..
    
    Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
    -- Как далеко до завтрашнего дня!..
    
    И Лермонтов один выходит на дорогу,
    Серебряными шпорами звеня.
    
    * * *
    
    Так, занимаясь пустяками --
    Покупками или бритьем --
    Своими слабыми руками
    Мы чудный мир воссоздаем.
    
    И поднимаясь облаками
    Ввысь -- к небожителям на пир --
    Своими слабыми руками
    Мы разрушаем этот мир.
    
    Туманные проходят годы,
    И вперемежку дышим мы
    То затхлым воздухом свободы,
    То вольным холодом тюрьмы.
    
    И принимаем вперемежку --
    С надменностью встречая их --
    То восхищенье, то насмешку
    От современников своих.