♥ღ♥   ♥ღ♥   ღ   ღ   ♥ღ♥   ♥ღ♥ ღ   ღ  ♥ღ♥  ♥ღ♥

<i>

День памяти Булата ОКУДЖАВЫ


«Странный гость, говорю вам, неведомый гость.
Он прошел через стенку насквозь, словно гвоздь,
кем-то вбитый извне для неведомой цели.
Впрочем, что же еще оставалось ему,
коль в дому, замурованном в снежную тьму,
не осталось для входа ни двери, ни щели.
Странный гость — он в гостях не гостил, а царил.
Он огнем исцелил свой промокший цилиндр,
из-за пазухи выпустил свинку морскую
и сказал: «О, пардон, я продрог, и притом
я ушибся, когда проходил напролом
в этот дом, где теперь простудиться рискую».
Я сказала: «Огонь вас утешит, о гость.
Горсть орехов, вина быстротечная гроздь -
вот мой маленький юг среди вьюг справедливых.
Что касается бедной царевны морей -
ей давно приготовлен любовью моей
плод капусты, взращенный в нездешних заливах».

Белла Ахмадулина


♥ღ♥

Имя Булата Окуджавы для нескольких поколений читателей и слушателей стало синонимом понятий «интеллигентность», «благородство», «достоинство».

Кажущаяся простота его стихов и песен давала возможность каждому применить их к себе, пропитать личными биографическими обстоятельствами, в то время как в биографии самого Окуджавы в полной мере отразился российский ХХ век арест родителей, война, бурная популярность времен оттепели, официальное полупризнание и трагические разочарования последних лет.

                                           ⋱⋱⋱ ❤  ⋰⋰⋰

Если бы было две жизни, можно было бы одну посвятить напрасным сожалениям и скорби. Да она одна.

По одежке встречают, а по уму выпроваживают.

 «Если женщина зачеркивает свое прошлое с печалью, значит, она все еще пребывает в нем»

О, где вы, прелестные уголки, куда не ступала нога человека и где можно собирать гербарии?

Лучшие времена - это те времена, которые могут наступить, но почему-то никогда не наступают.

- У Нинки муж есть, - говорю я.

Сашка смеется:

- У меня тоже жена есть. Может, Нинкин-то сейчас у моей оладьи ест.

Я уже давно не видел Нину. Я уже забываю ее лицо. Я уже забываю ее голос. Как быстро все на войне...

Внезапно захотелось закрыться в своей библиотеке и начать жизнь сначала.

истинным рыцарем может быть тот, кто устал быть солдатом…

Неужели я опять должен следовать общим правилам, прожив большую половину жизни? Вот так мы губим все лучшее в себе, все самые прекрасные порывы наших душ, служа молве, подчиняясь приличиям и чужим вкусам.

Отсутствие большого ума всегда усугубляет всевозможные физические несовершенства...

... и жизнь подобна золотой бричке, позабытой за сараем, а крылатые кони пасутся неизвестно где.

Кто-то сказал, что воинственность - признак трусости.

Сердца бились гулко, потребность в выворачивании себя наизнанку клокотала и мучала. Куда было её обратить? Тут снова нашёлся некто, который надоумил своих собратьев заполнять чистые листы исповедями из боязни, что эти листы предстанут перед судом современников или будут осквернены щупальцами деятелей Чёрных кабинетов. И началась вакханалия!

Так родились дневники. Конечно, это вовсе не значит, что в былые времена пренебрегали этой возможностью: и в былые времена провинциальные барышни или Вертеры доверяли бумаге свои сердечные волнения, а напомаженные дипломаты описывали впрок повадки королей или собственное ловкачество. Но в подлинное искусство дневники превратились совсем недавно, и боюсь, что лет эдак через пятьдесят, когда действующие лица современных записей будут мертвы, издателям не отбиться от нагловатых внуков нынешних скромных исповедников.

Они писали для себя, сгорая на медленном огне своих пристрастий или антипатий, они тщательно оберегали свои детища от посторонних взоров в сундуках и в стенных тайниках, на сеновалах и в земле, но при этом, как бы они ни старались уверить самих себя, что это всё должно умереть вместе с ними, они, не признаваясь в этом себе, исподволь кокетничали с будущим, представляя, как опять некто вездесущий много лет спустя обнаружит в густой чердачной пыли эти скромные листки, изъеденные ржавчиной, и прочтёт, и разрыдается, восхищаясь страстной откровенностью своего пращура.

Ведь не сжигали они листки, исписав их и выговорившись, и не развеивали пепел по ветру, а покупали толстенные альбомы в сафьяне и приспосабливали медные дощечки, на которых искусный мастер гравировал их имена, и звания, и даты рождения, за которыми следовала некая чёрточка — маленькая, скромная, но уверенная надежда, что кто-то позаботится и проставит печальную дату расставания с этим миром. Вот что такое дневники и их авторы в нынешний век.

♥ღ♥

</i>