<b>

▒   Вадим Делоне

</b>

  ✠ ✧ • ✧ • ✧ ✠ ✧ • ✧ • ✧ ✠ ✧ • ✧ • ✧ ✠ ✧ • ✧ • ✧ ✠ ✧ • ✧ • ✧ ✠  

              

 <i>

Вадим Делоне (1947-1983) родился в семье потомственной московской интеллигенции: отец Николай Борисович Делоне — доктор физико-математических наук, дед — известный математик, член-корреспондент АН СССР Борис Николаевич Делоне, прадед — российский математик Николай Борисович Делоне.

Учился в средней школе № 586 в Кадашах, затем в московской математической спецшколе № 2, откуда ушел, заканчивал экстерном вечернюю школу. Поступил на филологический факультет Московского государственного педагогического института имени Ленина. Работал внештатным корреспондентом «Литературной газеты». После письма в Идеологическую комиссию ЦК КПСС с требованием легализации литературного объединения СМОГ в 1966 году был исключён из института и из комсомола.

1 сентября 1967 года вместе с Буковским и Кушевым осуждён на 1 год (условно) как участник демонстрации на Пушкинской площади в защиту Галанскова, Добровольского и Лашковой.

После освобождения уехал в Академгородок под Новосибирском, жил у друга своего деда — академика А. Д. Александрова; поступил в Новосибирский университет. В июне 1968 года ушёл из университета и вернулся в Москву.

1 октября 1968 года за участие в демонстрации 25 августа 1968 года против ввода советских войск в Чехословакию осуждён по статьям 190-1 и 190-3 Уголовного Кодекса РСФСР по совокупности с учётом предыдущего неотбытого наказания на 2 года и 10 месяцев лагерей.

Срок отбывал в уголовном лагере в Тюменской области. Освобождён в конце июня 1971 года по отбытии срока.

3 января 1973 в Москве по делу «Хроники текущих событий» была арестована жена Делоне — Ирина Белогородская. Впоследствии она была помилована до суда. В ноябре 1975 года Делоне эмигрировал из СССР вместе с женой.

В дальнейшем жил в Париже, где и умер от сердечной недостаточности 13 июня 1983 года.

</i>

✠

<i>

<b>БАЛЛАДА ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО</b>

                                             ❞ Порвалась дней связующая нить

                                                                                              Гамлет

Огни, парижские огни,

                                        молись по святцам!

Но дни, потерянные дни,

                                            они мне снятся.

По европейским городам

                                            мечусь под хмелем,

Но я живу не здесь, а там,

                                             я в это верю.

Метель сибирская метет,

                                           хрипит недели,

Какой там с Родиной расчет –

                                                    мы дышим еле.

Кругом могилы без крестов –

                                                  одна поземка,

Как скрип, срывающий засов,

                                                    как дни в потемках,

Лишь ели стынут на ветру,

                                               да лижут лапы,

И никому не повернуть

                                        назад этапы.

Под ветром этаким крутись,

                                                как сможешь,

Но позабудь и оглянись –

                                             душа под кожей.

А сунут финку под ребро –

                                                 конец страданьям.

Давно в бега ушел Рембо – 

                                                 избрал скитанья.

Он чем-то с кем-то торговал

                                                  в стране верблюдов,

И много дней там промотал,

                                                 поверив в чудо.

Он замолчал, он оборвал,

                                            забросил песни,

И я его не повстречал

                                      на Красной Пресне.

А жаль, мне правда очень жаль...

                                                         любитель шуток

Он разогнать бы смог печаль

                                                  на пару суток,

Нас время как-то не свело

                                              в аккордах лестниц,

Пойдет душа моя на слом,

                                             как дом в предместье.

Я уложусь в свою строку,

                                            как в доски гроба,

И пусть венков не соберу,

                                             я не был снобом.

Я по парижским кабакам

                                            в огнях угарных,

Но нет Рембо, а значит там –

                                                  бездарность.

Я в прошлом путаюсь своем

                                                  все сны — погоня,

И для чего мы здесь живем

                                                я смутно помню.

Не смею словом покривить –

                                                   такая малость,

И дней связующая нить

                                         поистрепалась.

Бредет душа по мутным снам

                                                   с неловкой ленью,

Играют Баха в Нотр-Дам

                                           по воскресеньям,

Орган разносит гул токкат

                                              за грань столетий,

Наотмашь бьет шальной закат

                                                   по крышам плетью,

А листья гаснут на ветру

                                           в дожде осеннем,

И я ловлю их на лету –

                                        ищу спасенья.

Пусть дни пропали – в снах своих

                                                           я к ним прикован,

И нет Высоцкого в живых –

                                                 Он зарифмован.

                                                                         30 июля 1980 г.

</i>

✧ • ✧ • ✧

≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡

✠ http://amkob113.narod.ru/rupitew/volna3-94.html

✠ http://admarginem.ru/authors/4328/

✠ Фотографии

https://www.google.ru/search?q=%D0%B2%D0%B0%D0%B4%D0%B8%D0%BC+%D0%B4%D0%B5%D0%BB%D0%BE%D0%BD%D0%B5&newwindow=1&es_sm=122&source=lnms&tbm=isch&sa=X&ei=OD6XVLfmI-THygO7zYGgCw&ved=0CAgQ_AUoAQ&biw=1280&bih=631